Sucedió no hace muchos días en Alcudia, un municipio situado al norte de la isla de Mallorca con unapoblación de más de 16.000 habitantes.

En la parte exterior de una tienda de informática de la empresa BEEP de esta localidad mallorquina, habían colocado un cartel de gran tamaño, con los colores de la bandera rumana de fondo, que decía: "Se prohibe la entrada sin previo aviso a perros y rumanos, de lo contrario saldrán echando hostias."

Este suceso se ha hecho público a través de un email enviado por un emigrante al Ayuntamiento y también  puede encontrarse en la página web mimesacojea.com.

Éste es el contenido del email:

"Gente amiga y coherente: hoy venia en la furgo del trabajo por Alcudia, y vi un cartel afuera de la tienda de informatica BEEP de Alcudia (pueblo) que despertó mi lado más violento. Fui a casa y saqué un par de fotos que les pido muevan por todos lados (prensa, radios, etc.) No, no es USA hace 50 años... Ni Surafrica hace 30. Es Mallorca hace 2 horas!!! Dan ganas de ir y romper todo el boliche a estos hijos de puta... Encima la gente pasa y no dice nada... En fin... Perdón que los joda, pero como inmigrante que soy, esto realmente jode... BOICOT A BEEP! NO COMPREIS ALLÍ!!!"

Puedo ponerme en el lugar de esta persona y comprender su rabia. Es triste que pasen cosas así, ¿verdad? Las últimas noticias que he conocido sobre el tema son que el Ayuntamiento por medio de la Policía Local, ha mandado quitar el cartel. Que los dueños de la tienda, una franquicia de BEET, se han disculpado y lo han achacado a un calentón debido a que en los últimos tiempos han sufrido varios robos cometidos por rumanos. Pero… supongo que el hecho de que una o dos manzanas de la cesta estén podridas no nos da derecho a tirar por tierra todas las manzanas. Me imagino que la empresa matriz se habrá dado prisa, por la cuenta que le trae, de llamar al orden a los encargados de la franquicia en Alcudia. No es buena publicidad para un negocio

Quiero felicitar al emigrante que hizo público lo que estaba ocurriendo. Si cada uno de nosotros, al ver algo que está mal, en vez de tragar, hiciésemos lo posible por solucionarlo, las cosas serían distintas.

Pero... me quedan algunos interrogantes. Por ejemplo: ¿Cuánto tiempo llevaba puesto el cartel? ¿No había nadie del pueblo que lo hubiese visto antes que el emigrante?

Resultaría demasiado triste pensar que cierto número de vecinos del pueblo, después de visto el cartel, hubieran pasado de largo como si la cosa no fuese con ellos.

Me gustaría poder enviar a cada uno de vosotros que estáis leyendo este post el archivo que acabo de recibir en mi correo, para que pudieseis disfrutar con él lo mismo que lo he hecho yo. Trataré de contarlo, aunque bien sé que no será lo mismo.

El archivo viene acompañado de una animada melodía de piano. En la primera imagen aparece una manada de caballos preciosos, en su mayoría blancos, galopando de frente, como si en unos momentos fueran a estar sobre ti.

Sobreimpresionado sobre la imagen aparece el siguiente texto:

La Gran Cabalgada

Lee el texto con atención…

Cierto día, un paciente de un hospital psiquiátrico golpea la puerta del director del hospital.

- ¿ Cómo está, doctor? ¿Puedo entrar?

- ¡Claro que sí! ¿Qué desea?

- Bueno, doctor. Le quiero dar un regalo.

- ¿Un regalo? ¿Pero qué regalo?

 - Es un libro. Se titula : LA GRAN CABALGADA

- Muy interesante. Pero, ¿quién es el autor?

- Soy yo, doctor.

- ¿Tú? Pero, ¿cómo es eso?

- Llevo internado aquí desde hace muchos años y tuve bastante tiempo para escribirlo.

- Estoy muy impresionado. Si fuiste capaz de escribir un libro es porque ya estás curado. Voy a firmar tu alta inmediatamente - dijo el director.

Y el autor del libro se marchó feliz de la vida.

Más tarde, el director inició la lectura del libro.

Empieza a leer…

Libro: La Gran Cabalgada

(Cesa la música del piano y se escucha entonces un chirriar, ¿cómo lo explicaría yo? Parece como si alguien deslizase una aguja metálica sobre una parrilla de ese o parecido material) Y mientras, la pantalla del ordenador se llena con la palabra Potocó.

Exactamente 242 Potocós, ordenados en 22 filas y 11 columnas.

En la parte inferior de la pantalla, en la zona central aparece esto:  - 1 -    

(indicando que nos encontramos en la primera página.)

Otro chirrido anuncia el cambio de pantalla.

Potocó. Potocó. Potocó. Potocó…

Otras 22 filas y 11 columnas de Potocós, que se corresponden con… ¡Exactamente! Con 242 Potocós. Esta vez, en la parte central e inferior de la pantalla puede verse esto: - 178 -  Se supone que ésa es la página del libro en la que nos encontramos.

Un último chirrido nos conduce a las consabidas filas y columnas de

Potocó. Potocó. Potocó…

En la parte inferior de la pantalla, en un tamaño mayor de letra, podemos leer:

Y Potocó (fin)

                                  - 300 -

 La cabeza de un caballo con el hocico abierto, enseñando todos los dientes, aparece asomado por encima de una valla, mientras una risa contagiosa, que parece salir de la garganta del animal, llena la pequeña habitación en la que me encuentro, y se confunde con mis propias carcajadas.

Felicito al autor de este archivo. ¡Me admira la creatividad de la gente! Y a ti, Elvira, una de mis fieles lectoras, ¡gracias por este regalo!

Es cierto que el dolor aleja de nosotros la risa, que por otro lado es bien necesaria. Nadie debería pasar un solo día sin reír.

No hará mucho más de 15 días apareció mi hijo pequeño por casa con un libro enorme bajo el brazo. Días antes había salido la conversación sobre los libros que estábamos leyendo y él me dijo que estaba terminando uno que le había resultado muy entretenido.

- Se llama "La Catedral del Mar", ¿querrás leerlo?

Le dije que sí. Me quedé impresionada al verlo. Por sus dimensiones y por sus 670 páginas… Pero me fié de su palabra. Lo dejé en mi habitación como libro de cabecera. Todas las noches, aunque me acostase tarde, el libro me estaba esperando para contarme su trozo de historia antes de que el sueño cerrase mis ojos.

La Catedral del Mar, de Ildefonso Falcones, nos presenta la Barcelona de la Edad Media, entre los años 1.320 y 1.384, a través del trabajo, el dolor, el amor, la envidia, las calumnias, las intrigas… todo lo que encierra la azarosa vida del protagonista del libro, Arnau Estanyol. Y, como telón de fondo, la construcción de La Catedral de Santa María del Mar, llevada a cabo por el pueblo llano de la ciudad, en la que Arnau participó, portando sobre sus espaldas, como muchos otros, las enormes piedras necesarias para que la catedral fuese creciendo poco a poco.

No sé si podréis creerlo, pero "me he merendado el libro en apenas 15 días", tal vez en menos.

¡Un poco más! ¡Un poco más! – me decía a mi misma, tratando de olvidar el movimiento inexorable de las manecillas del reloj.

Esa es una de las cosas buenas que tiene el estar jubilada. Puedes permitirte no madrugar.

Además, tan pronto abrí el libro por el primer capítulo, leí: "Año 1.320, Masía de Bernat Estanyol, Navarcles, Principado de Cataluña.

Al leer la palabra Navarcles, vinieron a mi mente como un relámpago unos claros recuerdos infantiles. La familia del tio Elias se fue a vivir allí. Todavía me parece estar escuchando a mi madre mientras nos reñía a mi hermana y a mí por habernos ido a despedirlos a la estación con nuestras trenzas sin peinar.

¡Qué importancia podía tener - pensamos – cuando se iban para siempre la Carmen, la Santos, la Pepa, la Evelia, nuestras compañeras de juegos, y la tia Serotina y el tio Elias y la abuela Pepa! En Navarcles les estaban esperando el resto de aquella numerosa familia. Y cuando el tren se puso en marcha y volvimos a nuestro pueblo, lo encontramos más pequeño y más silencioso.

Arropada en mi cama, mirando la foto de mi marido ausente, desde mi dolor, traté de imaginar qué les habría deparado la vida a cada uno de ellos en aquel pueblo desconocido a lo largo de todos estos años.

Hace unos días, cuando salí a comprar, me encontré cerca de mi casa con Mª Rosa, una maestra jubilada varios años antes que yo, de la que he sido compañera de Colegio durante todos mis años de estancia en este pueblo, exactamente desde el año 1973.

Mª Rosa se quedó viuda hará unos 20 años, con cuatro hijos que sacar adelante. Siempre me ha admirado su fortaleza y su capacidad de disimular sus momentos de debilidad y sus problemas personales, tanto, que cualquiera al verla pensaría que podía con todo. Durante un periodo de tiempo en el que los sacerdotes del pueblo animaron a la formación de distintos grupos en la Parroquia, ella puso en marcha la Asociación Local de viudas, y desde ese momento ha seguido en la brecha, de forma que en la actualidad es la Presidenta de las Asociaciones de Viudas de Aragón.

Hará cosa de un mes nos vimos y me dejó caer que, cuando yo me encontrara más fuerte de la reciente pérdida de mi marido, tenía que apuntarme a la Asociación. " He pensado en ti" -me dijo. "Hay mucho que hacer. Tú y yo por suerte tenemos una buena viudedad, pero hay muchas viudas que lo están pasando muy mal."

-Lo pensaré -le dije.

Esta vez me ha dado otro toque de atención.

Estos días he estado buscando información sobre el tema en distintas páginas de la red y puedo decir que se me han abierto los ojos.

En España hay 2.220.700 viudas.

Más de un millón y medio de mujeres que perdieron a sus maridos cobran pensiones inferiores a 450 euros mensuales, por debajo del salario mínimo profesional, y alrededor de 80.000 perciben sólo 150 euros.

Aún más angustiosa es la situación de 377.680 viudas que no reciben ningún tipo de retribución "porque sus maridos no cotizaron a la Seguridad Social el mínimo de 15 años que exige la ley"

Hay un dicho popular que dice así: "Cuando el marido se muere se lleva la llave de la despensa."

"¿Y ahora qué?" - se preguntan muchas mujeres, pasados los primeros días, cuando se hace más real la ausencia de su marido y observan el estado de su cuenta corriente.

"Tengo que ponerme a trabajar" - es su respuesta.

Pero no es fácil. A las viudas de cierta edad les resulta difícil hacerse un hueco en el mercado laboral. Las que tienen casa en propiedad aceptan estudiantes o huéspedes. Es lo que saben hacer, cuidar de la casa. Sólo un 7% de las viudas tiene un contrato laboral, que la mayoría redondea sus ingresos trabajando en la economía sumergida.

Las jóvenes tienen la ventaja de poder reciclarse profesionalmente, pero se encuentran con la dificultad añadida de tener que cuidar de sus hijos pequeños.

Hace no tanto tiempo, enviudar era una condena en vida para muchas mujeres, que no sólo estaban obligadas a vestir de negro durante años sino que, tras enterrar a sus maridos, se "enterraban" también ellas en vida, sin poder apenas salir de sus casas. "En ocho años que dure el luto no ha de entrar en esta casa el viento de la calle, haceos cuenta de que hemos tapiado con ladrillos puertas y ventanas." En estos términos se dirige Bernarda Alba, el personaje que inmortalizó Lorca en su última obra, a sus hijas tras enterrar a su esposo.

Gracias a Dios la sociedad va cambiando. El luto es cada vez menos frecuente, pero lo que nadie puede evitar es la sensación de vacío y la soledad

¡La soledad! Dejando a un lado el mundo laboral, lo más difícil para las viudas es el enganche con el mundo social. Con la desaparición del esposo la mujer pierde su red de relaciones sociales y la identidad que éstas le proporcionan.

Pasado el tiempo del duelo, un buen número de viudas sienten que necesitan aliviar su soledad y encontrar un hombre con el que poder compartir su vida, pero el hecho de perder la pensión de viudedad hace que las parejas no se decidan a contraer matrimonio. Sólo un 3% de las viudas vuelven a casarse

Las primeras Asociaciones de Viudas surgieron en 1959, por un grupo de mujeres viudas, al ver su desamparo ante los Organismos Oficiales y la Sociedad, pensando que su unión e intercambio de ideas e iniciativas les daría fuerza.

Este pequeño grupo actuó siempre pensando en la ayuda a la viuda y a sus hijos. Sus resultados han sido fructíferos, ya que se han ido creando asociaciones en todas las provincias, por lo cual, en 1969, diez años después, nace la FEDERACION DE ASOCIACIONES DE VIUDAS HISPANIA (FAV) de la necesidad de unión y coordinación entre las asociaciones existentes.

Aquél reducido grupo se ha convertido en un movimiento que reúne hoy un colectivo de unas 385 asociaciones y grupos. Con el paso del tiempo, estas asociaciones han ido federándose en sus Autonomías, por lo que, el 15 de Enero de 1993, se formó la

C O N F A V:

CONFEDERACION DE FEDERACIONES Y ASOCIACIONES DE VIUDAS HISPANIA de Ámbito Estatal.

Se me han abierto los ojos. Doy gracias porque no tengo problemas económicos. Pero aunque soy madre de unos hijos de los que me siento orgullosa, que me quieren y se preocupan de mí, al igual que todos esos miles de viudas, siento como una herida lacerante la pérdida de mi marido, mi compañero durante 39 años, y en ocasiones también la soledad llama a mi puerta.

Creo que pronto formaré parte de la Asociación Local de Viudas. Yo también quiero poner mi granito de arena para mejorar esta situación lacerante.

¡Viudas de España, unámonos! ¡ Creo que no nos damos cuenta de la fuerza que podríamos tener con nuestros votos!

Todavía no estábamos repuestos del todo de la impresión que nos produjo, hace ahora cerca de dos años, la noticia de la aparición de Natascha Kampusch, la joven austríaca que desapareció en 1998 cuando se dirigía a la escuela. Tenía entonces sólo 10 años de edad y permaneció secuestrada en un zulo durante 8 largos años, retenida por Wolfgang Priklopil, un sujeto de 44 que se suicidó arrojándose a las vías del tren cuando la joven, aprovechando un descuido de su raptor, se alejó de la casa y se escondió en un jardín de la zona en la que vivían. Nadie podía creer que un ser humano fuese capaz de realizar semejante acción, y nos preguntábamos cuáles serían los sentimientos de la niña, qué pensaría durante todos aquellos años en los que tuvo que vivir privada de libertad.

¿Pensábamos que aquello era una atrocidad?

Siempre parece haber alguien dispuesto a batir los records.

¿Cómo calificar ahora lo sucedido a otra joven austríaca, que empezó a ser violada por su propio "padre"a los 11 años, que fue raptada por el mismo y obligada a permanecer en un zulo durante un largo y terrible periodo de 24 años, violada continuamente por ese monstruo y de cuya relación incestuosa nacieron 7 hijos?

¡No hay palabras que puedan explicar semejante aberración!

Quisiera, sólo por unos instantes, poderme meter en el interior de esta pobre mujer para comprender al cien por cien sus sentimientos, su dolor, su impotencia… ¡Cuánto ha tenido que sufrir, por ella misma y por esos hijos inocentes, que no fueron fruto del amor sino que vinieron a su reducido mundo como resultado de la fuerza bruta de una bestia!

Creo que somos muchos los que mantenemos más de una duda sobre este desgraciado suceso. ¿Cómo la mujer de este "carcelero" inhumano no sospechó nada a lo largo de tantos años? Dicen que era un hombre presumido, al que le gustaba llamar la atención de las mujeres, que en alguna ocasión estuvo de vacaciones en Thailandia, uno de los paraísos del "turismo sexual" con menores de edad. ¿Quién proporcionó alimentos a los encerrados durante esos días de ausencia? Hay muchos interrogantes que la investigación se encargará de aclarar. Pero creo que nunca llegaremos a conocer del todo el daño sufrido por esa joven de 18 años, que ahora, a sus cuarenta y dos, está convertida en una anciana.

¿Quién devolverá a estos jóvenes y niños los años de vida que les han sido arrebatados? ¿Qué visión tendrán sobre los hombres esas niñas si la única imagen percibida por ellas ha sido la de un ser peor que cualquier animal? ¿Qué conversaciones tendría la desgraciada mujer con sus hijos? ¿Cómo trataría de hacerles más llevadero su cautiverio, su rabia y su vergüenza?

Preguntas… preguntas… preguntas… Las respuestas las tienen Elisabeth y sus hijos. Puede que algunas de esas respuestas prefieran guardarlas en lo más profundo de su corazón.

Parece mentira, pero ya han transcurrido cuatro meses y medio desde la muerte de mi marido. ¡Cuántos recuerdos! En medio del dolor de su pérdida, tengo la suerte de poder repasar a diario todos los momentos buenos que vivimos en medio de la maldita enfermedad.

Paladeo lentamente, disfrutando de cada una de sus sílabas, todas sus palabras de amor: ¡Cuánto te quiero! ¿Qué iba a ser de mí sin ti? ¡No me dejes solo! ¡Estáte aquí conmigo! Todo aquello que desde su situación de severa dependencia me manifestaba cada día, con una sinceridad que te confortaba y te hacía llorar a un tiempo.

Cada noche al acostarme, y al levantarme por la mañana, lo miro y lo acaricio en la copia fotográfica del grupo "Los de la Moncloa", como se hacían llamar en plan gracioso los seis o siete hombres que se juntaban todas las mañanas y  las tardes que el tiempo lo permitía, a las afueras del pueblo, teniendo como lugar de reunión y de refugio la cochera de Pedro, otro enfermo con una reciente y grave operación de corazón. Un pequeño local donde él engañaba las horas haciendo con sus manos hábiles un gran número de bastones de bambú, que regalaba a sus conocidos y guardaba colgados. Eran tantos, que logró decorar con ellos la mitad de una de las paredes. Tenía sus numerosas herramientas, perfectamente colocadas, dando la imagen inequívoca de una persona amante del orden. Construyó una mesa de carpintero, luego un armario,  y estanterías... Hacía caracoleras, arreglaba las suelas de los zapatos de sus familiares y vecinos, enmarcaba fotografías y grabados. Una de éstas fue para Miguel. Doy las gracias a Pedro por ello. Es la última foto  que tengo de mi marido.  Sentado en la silla de ruedas con motor que tanto le ayudó a mantener una poco de autonomía.  Sus manos, antes grandes  y fuertes, están ahora muy delgadas, con los músculos devorados por la esclerosis, y en ellas se dibuja claramente el perfil de los huesos. Allí está, rodeado de sus camaradas de tertulia.

Cada vez que salgo a pasear con Yako por la calle cercana, él tira con fuerza en aquella dirección. Yo le quito la idea, porque acercarme al lugar me produce  una viva impresión. A la vuelta, si la cochera está abierta, me llego hasta allí. Pedro me mira, y se le nota un punto de emoción en la voz .

-¿Dónde están los de la Moncloa?- le pregunto.

-Vienen poco- contesta.

De alguna manera, Pedro y Miguel resultaban el nexo de unión del grupo, ya que al principio dos o tres no se hablaban entre ellos. Poco a poco fueron capaces de limar asperezas hasta conseguir una mejor convivencia.

 ¡Bienaventurados los que trabajan por la paz!

En más de una ocasión, al observar a dos personas con una gran diferencia de estatura, que están juntas, hemos dicho o escuchado esta expresión: "Parecen el punto y la i."

El puntito de la i, algo tan pequeño, tan poco importante. Pero…¡no nos equivoquemos! No lo es. Y el que no se lo crea, no tiene más que enterarse de la tragedia que ocurrió en Turquía por culpa de dos puntitos de la i que estaban de más en un SMS.

Emine y Ramazan Çalçoban, un matrimonio turco, decidió romper su relación tras pelearse.

Emine, la esposa, una joven de 20 años, volvió a la casa de su padre, Hamdi Pulas; pero la pareja continuó discutiendo a través sus teléfonos móviles con mensajes SMS.

En muchos teclados de teléfono móvil no existe el carácter para la "I" turca, por lo que Ramazán, en uno de los mensajes, en lugar de escribir "sIkIsInca" que significa (…cuando te quedas sin argumentos), escribió "sikisince", que quiere decir, ¡Ay, Dios mío! (cuando te follan).

Emine se tomó el mensaje como un insulto y se lo enseñó a su padre, que se enfureció e increpó a su ex yerno, Ramazan: "Nos has insultado, has mancillado nuestro honor. Estás tratando a mi hija como si fuese una prostituta".

Cuando Ramazan fue a casa de su antiguo suegro para explicarse, toda la familia Pulas se le echó encima y le hirieron con un cuchillo.

Entonces Ramazan, acuchilló a Emine hasta matarla y fue enviado a prisión. Poco después, se suicidó.

"Un pequeño punto destruyó las vidas de cinco personas", publicó el diario ’Hürriyet’ en portada y añadió que el punto de la ’i’ en ciertas palabras delicadas de la lengua turca está causando "serios problemas".

(Información extraída de 20 Minutos.es)

Recuerdo durante mis años de maestra, cuando llegaba el momento de tratar el tema relativo a los oficios y profesiones, incluido en el currículo del Primer Ciclo de Primaria, además de hacer un amplio listado de los mismos, de hablar de la profesión de los padres de los alumnos, de lo que ellos querían ser de mayores, solía haber una información más detallada de alguno de estos trabajos. Siempre salía en la conversación con los alumnos una lista de oficios peligrosos, tales como los de minero, pescador y bombero.

Pero ahora, en los tiempos que nos toca vivir, haría falta añadir a esa lista una nueva profesión igualmente peligrosa: la de periodista. Y no me refiero a esos que llenan todos los días el plató de los distintos canales de televisión para contarnos las venturas y desventuras de la "gente famosa", ni siquiera a los que cubren esa información pegados al "culo" (perdón por la expresión) de dichos famosos, tanto que no les dejan "ni tirarse un pum en paz" como diría mi madre, y que a veces, cuando han conseguido hacerles perder los nervios, se encuentran con algún que otro castañazo. Y entonces es cuando vienen las lamentaciones…

No. No me refiero a esa clase de periodismo light, sino a los periodistas de verdad, los que se juegan el tipo para traernos información sobre los conflictos en cualquier rincón del mundo. En los últimos años, un número considerable de estos profesionales ha perdido la vida, unos por publicar informaciones que a cierta gente importante no le interesaba que salieran a la luz y, sencillamente, se los han quitado del medio, y otros porque estaban en primera fila en los frentes de guerra y una bala o un misil han acabado con ellos.

Todavía estoy impresionada. Creo que fue el miércoles pasado, cuando Fadel Oda Shana, un periodista de 23 años que trabajaba para la Agencia Reuters y que estaba grabando con su cámara imágenes del lugar desde donde los israelíes bombardeaban la zona palestina en la franja de Gaza, pudo mostrarnos a lo lejos el disparo de un tanque israelí. Vimos un fogonazo y una nube de humo. Al instante, la imagen desapareció y sólo pudo verse un recuadro negro. ¿Por qué había desaparecido la imagen? Otro cámara nos mostró lo sucedido. Fadel Oda resultó muerto por el mismo misil que él estaba grabando. Pudimos verlo abatido en el suelo, inmóvil y cubierto de sangre, lo mismo que algunos de sus acompañantes. Y pudimos escuchar los lamentos de los que quedaron vivos y se aprestaron a subir a uno de los vehículos el cuerpo de uno de ellos que quizás estuviera todavía con vida.

¡Ojalá fuese Fadel el último periodista que perdiera la vida en una guerra! ¡Ojalá se acabasen todas las malditas  guerras con toda su carga de horror y de dolor que acarrean!

"… Convertirán sus espadas en arados, sus lanzas en podaderas. No alzará la espada nación contra nación, ni se prepararán más para la guerra…."

Para que se produjera ese milagro los hombres necesitaríamos un corazón nuevo.

Durante estos últimos años resulta un hecho cotidiano en la ciudad el tropezarte  por la mañana con los repartidores de los periódicos gratuitos. Éstos han sabido ir escogiendo los lugares más adecuados para darle pronta salida a su mercancía. Es algo normal encontrártelos en las proximidades de los centros médicos,  colocados uno junto a otro: 20 Minutos, ADN, Metro, ¡Qué! … sin miedo a la competencia, puesto que no esperan que los ciudadanos se inclinen por uno de ellos - la mayoría los aceptan todos - y no esperan recibir ningún dinero a cambio. Y así, puede ser que en una distancia de tres metros te encuentres en la mano con otros tantos periódicos.

Estos días hemos estado en el hospital para que le extrajeran a mi hijo los clavos y demás piezas metálicas que llevaba en la pierna izquierda como consecuencia de su accidente de moto en Julio del 2006.

Como yo no ando muy sobrada de salud, mi hermana se empeñó en quedarse en el hospital la primera noche a pesar de mis protestas. "Y tú haz el favor de hacerme caso, que para eso soy tu hermana mayor", fue su argumento. Así que me bajé a su casa a descansar. A la mañana siguiente, cuando me dirigía acompañada de mi cuñado a la parada del autobús  para subir al hospital, pasamos ante un edificio perteneciente a una Caja de Ahorros, y casi teníamos que ir abriéndonos paso a codazos debido a la cantidad de gente mayor que estaba reunida junto a la puerta del edificio. En principio pensé si se trataría de alguna nueva promoción ofrecida por la Entidad y que por eso estaban esperando a que ésta abriera la oficina. También se me ocurrió que podría tratarse del lugar de reunión para algún viaje de la tercera edad, aunque me extrañaba no ver ni rastro de equipaje. Sí observé que casi todos llevaban en la mano un periódico. Al preguntarle a mi cuñado sobre el probable motivo de esa aglomeración, me explicó que todas las mañanas esperaban allí porque los repartidores de periódicos habían escogido aquel lugar para la distribución. Efectivamente. Apenas habíamos dado una docena de pasos, cuando nos tropezamos con otro repartidor que se dirigía al encuentro del personal para hacerles llegar su diario.

Más de una vez he reflexionado yo sobre este tema de los periódicos gratuitos. Agradezco encontrarlos, sobre todo porque hacen más llevaderos los tiempos de espera en las consultas o las largas horas de estancia en el hospital. Pero me pregunto si pueden ser rentables, ya que su fuente de ingresos proviene exclusivamente de la publicidad. De una cosa estoy segura. Si cada persona que lee el periódico fuera como yo, que paso totalmente de los anuncios, (afortunadamente para ellos cada persona es distinta), los susodichos periódicos terminarían condenados a la quiebra.

Creo que la mayoría de los que nacimos en los años de la posguerra española quedamos marcados de una manera especial por aquella circunstancia. Somos la generación de los tiempos del hambre y la escasez. Por eso nunca hemos visto con buenos ojos el hecho de que se desperdiciaran los alimentos o se tiraran la ropa, los muebles y los juguetes en buen uso, por poner sólo unos ejemplos. Cuando estaba en la escuela en la calle o en un parque, me dolía en el alma ver cómo los niños tiraban tranquilamente a la papelera, o al suelo, los bocadillos casi enteros, y no podía dejar de pensar con qué gusto me los hubiese comido yo en mi niñez, y recordaba a todos esos otros millones de niños que viven en la más absoluta pobreza en el mundo. Es verdad que en España hemos pasado unos años en los que la gente trabajaba y ganaba un buen sueldo. No faltaban las vacaciones en la playa, los fines de semana en la nieve, las cenas con los amigos en un restaurante, todos los caprichos de los niños, las ropas de marca y un largo etcétera.

Mi marido solía recordar aquel episodio de la Historia Sagrada que aprendió en su niñez, que contaba los sueños del faraón y cómo José fue capaz de interpretarlos y así logró el favor real. En uno de estos sueños el faraón veía siete vacas gordas que eran devoradas por otras siete vacas flacas. José informó al faraón de su significado: habría siete años de abundancia, seguidos de otros siete de escasez, y era preciso almacenar y guardar el grano en los años buenos para cuando llegasen los malos tiempos.

Me parece que estoy oyendo decir a mi marido en tono agorero que el tiempo de las vacas flacas acabaría por llegar. ¡Y aquí lo tenemos! Aunque los políticos se afanen en darnos las malas noticias en pequeñas dosis, para no asustar demasiado al personal. La mecha se encendió en Estados Unidos con el asunto de las hipotecas de alto riesgo. Y ya es bien sabido que cuando Estados Unidos estornuda Europa coge un resfriado. Pero en esta ocasión, más que un resfriado va a resultar una buena pulmonía. La cesta de la compra se ha puesto por las nubes. ¿Y qué decir de la gasolina o el gasoil?

En los últimos años hemos asistido a un boom impresionante en el sector de la construcción. En los pueblos, y qué diremos de las ciudades, de un día para otro aparecían casas nuevas, como las setas en otoño. Muchas personas, sobre todo las parejas jóvenes, con la ilusión propia de sus años, hacían sus cuentas y decidían comprarse una casa. Iban pagando mes tras mes una cantidad y sabían que dentro de veinte o veinticinco años se encontrarían con una casa de su propiedad. Pero… llegó la crisis. Las hipotecas subían cada vez más. Las casas construidas empezaban a venderse peor. Si no se vendían, las constructoras no podían seguir construyendo. Y si no se construía empezaba a aparecer el fantasma del paro. Pero no sólo en los albañiles. Las casas vienen equipadas con muebles de cocina, electrodomésticos, material de baño... Las casas necesitan, carpintería, instalación eléctrica, pintura… Esto es una cadena y todos los gremios se han visto afectados por la crisis y el número de parados va subiendo día a día.

Hay personas que no pueden hacer frente a las hipotecas. ¿Qué hacer? ¿ Permitir que el banco se quede con tu casa? ¿Tratar de venderla? No es fácil

Voy a contaros lo que acabo de leer en el periódico digital 20minutos.es.

Este es el título de la noticia:

Un matrimonio de Barcelona ’regala’ su piso de 95 metros porque no puede pagarlo

Se trata de un piso de 95 metros cuadrados, con 4 habitaciones, reformado y con ascensor

Lo pusieron a la venta hace seis meses, pero hasta la fecha no lo han conseguido. Entonces se les ocurrió poner un anuncio en internet con ese encabezamiento. En realidad lo venden por 265.000 euros que es lo que les queda de pagar por la hipoteca. Ellos lo compraron hace 15 meses por 322.000 euros. No tratan de hacer negocio, simplemente quieren quitárselo de encima porque no les llega para pagar la hipoteca. Quieren trasladarse a uno de alquiler.

Acompaña la noticia un vídeo en el que puede verse al dueño, un hombre joven, explicando su situación. Produce congoja ver cómo se le quiebra la voz mientras

dice : "si pagas la hipoteca no comes y si comes no pagas la hipoteca" porque el sueldo no da para más.

Este es sólo uno de los muchos casos que están ocurriendo o que van a ocurrir, a no ser que se produzca un milagro…

¡Señores políticos, no nos engañen! ¡Llamen al pan, pan y al vino, vino! Claro que era muy comprometido decir esto antes de las elecciones… ¡mejor lo dejamos para luego…!

Ya han pasado. Ahora, Señor Zapatero, tenga la valentía de decirles a los españolitos crédulos, si es que a estas alturas queda alguno:

¡España no va bien!

Pero nada bien, añado yo. No piense Vd. que a muchos de los ciudadanos consiguió engañarnos.