El alma al aire

El viento está dormido y callados los chopos de la acequia.
Cae la tarde mansa, mientras se viste el cielo de rojos tornasoles.
Al borde del camino se consume una hoguera mortecina y huele la tierra a fresco labrantío.
Si el viento está dormido mil cosas tienen voz:
El pitido del tren.
El ronco aliento de un tractor.
Tintineo de esquilas de un rebaño.
El ruido de mis botas sobre el camino duro.
El ansioso jadeo de mi perro corriendo tras las piedras que le arrojo.
Sus patas vigorosas chapoteando sobre el terroso charco.
Los ladridos furiosos de los perros guardianes de una granja.
Las hojas secas del cerezo, crujiendo bajo mis pies en el ribazo.
El verde delicado de la temprana sementera.
La blanca y despeinada estela de un avión.
El trino de un pajarillo solitario entre las matas…
¡Nada calla en la tarde!
Hasta el viejo Moncayo, erguido y abrasado en el poniente, parece que me habla.
¿Que qué me dicen, me preguntas?
No sabría explicarte. Mas…¡créeme!
En esta tarde mansa con el cielo vestido de rojos tornasoles, mientras el viento duerme, es una pura orgía mi alma.