Amigo que lees estas líneas. Sé bienvenido al nacimiento de mi blog. Soy una mujer con inquietudes literarias desde siempre, y las personas que leen lo que escribo, quizás porque me quieren, me dicen que les gusta. También desde siempre, albergué la esperanza de poder ver publicada alguna cosa. Con este fin, participé en algún que otro concurso para tener la ocasión de sentirme acariciada por la suerte, pero ésta, pasó de largo sin mirarme. Desde entonces, mis cuartillas emborronadas descansan junto a mis sueños en el fondo de un cajón.
Pero cuando no hace muchos días descubrí el mundo desconocido de los blogs,mis sueños se avivaron y una dulce esperanza me invadió. Qué te puedo decir de mis terribles sufrimientos para lograr poner mi blog en marcha... Soy una persona con escasos conocimientos informáticos, y cada paso a dar, entre links,enlaces, estadísticas, mostrar ocultar, se convertía en un galimatías. Hasta llegué a pensar que perseguía una meta inalcanzable. Además amigo mío, yo no estaba dispuesta a conformarme con un blog cualquiera. ¡Ah, no! Ya sabemos cómo funciona el mundo en qué vivimos:¡Marketing!¡Hace falta mucho marketing!Una buena envoltura proporciona un alto porcentaje de las ventas, ya lo dicen los expertos.
Yo... Yo quería conseguir un blog único, irresistible, que dejase al visitante enganchado sin remedio. Pasé largas sesiones nocturnas dando palos de ciego, como dice el dicho popular. Probando, probando, probando... Entrar. Preferencias. Plantillas. Colores. Colores de fondo, de texto, de enlaces,de títulos, de archivos. Salir.Ver. ¡Nooo! Entrar. Cambiar. Salir.¡Tampoco! Entrar. Cambiar. Salir.¡Parece que va un poco mejor! Y así hasta "tropecientas" veces, como dice un viejo conocido.Y¡por fin!, porque me lo parece, o porque ya no me quedan energías, me digo:¡Así está bien! Pero...¡Ya estamos con los peros! Si pudiese insertar una buena imagen- por aquello de que vale más una imagen que cien palabras- aunque no sé yo si eso será verdad. Probemos. Salir. Desconectar. Sudar la gota gorda para lograr mi imagen maravillosa con el Paint. Tampoco tengo mucha experiencia en este tema, la verdad. Dibujar. Borrar. Pintar. Borrar. Borrar de más. Dibujar. Pintar.¡Lo logré! No está nada mal. Hasta me siento orgullosa de mi obra.Pero tendré que activar la la opción de Enviar ¿Cómo se hará? Suplico a mi hijo que me ayude. En mi casa llevan días vigilando mis gestos y escrutando mi cara, tratan de descubrir los primeros síntomas de adicción internáutica, lo noto. Clic,clic,clic, así no. Clic,clic,clic,así tampoco. El ratón echa humo. No lo conseguimos.Son demasiados kilobytes. Son las dos y medio de la madrugada.¡No puedo más! ¡Me rindo! Bien mirado, tampoco era una obra de arte, me consuelo.
Y aquí estoy, con mi blog desnudo, a pecho descubierto. Y así pienso seguir, lanzando el alma al aire. Adiós, amigo. Vuelve. Y si quieres que me sienta muy feliz, hazme saber de alguna forma que has estado.

Hace ya cincuenta y ocho años que me afano a la busca y captura de mi ración de queso. Mejor diría, de los quesos, porque no en todas las etapas de mi vida he necesitado ni apreciado un único sabor. Comí en mis primeros años el queso de la posguerra, escaso y duro, pero mi dentadura y mi sentido del sabor recién estrenados apenas me permitieron darme cuenta de aquella cruda realidad; más bien pienso que aquel queso resultaba delicioso para mi joven paladar, pues mi memoria no guarda ningún recuerdo amargo de aquel tiempo; como mucho, los suspiros de mi madre y el gesto adusto de mi padre, me hicieron vislumbrar que algo no marchaba bien en el reparto de los quesos. Disfruté, por suerte, de la deliciosa variedad del queso del calor familiar, adobado con reprimendas, peleas y trastadas infantiles, y un no sé qué de amargura en los días en que los ratones paternos discutían. Podía adivinarlo en la seriedad de sus rostros, en cómo mi padre escondía su mano cuando yo la buscaba mientras caminábamos juntos por la calle, en la manera especial que tenía de referirse a ella- no decía: la madre, sino tu madre-, y aquello debía de dolerme porque ha perdurado en mi memoria. Sufrí también entonces el acoso cobarde de un enorme ratón que intentaba manosear con malas artes mi diminuto cuerpo; no sé explicar por qué el pequeño y tímido ratón mantuvo en secreto su tormento. Y así, entre penas y alegrías llegó el ratón a los doce años. Y como la porción de queso seguía siendo escasa, mientras los jóvenes estómagos crecían, los ratones padres hubieron de pensar el mejor modo de que los hijos se fueran preparando para buscarse por su cuenta el queso.
Dicen de mí los que me conocían que por aquel entonces era yo una ratoncita de pequeña estatura, pero dotada de inteligencia y de feliz memoria. Tenía yo también una tía religiosa, muy interesada en que alguna de sus sobrinas diera gloria a Dios en ese mismo estado, así que por su mediación ingresé en un Aspirantado para ratoncitas de clase humilde, y allí pasé internada siete años de mi vida, siempre a la búsqueda del queso.
Como no tenía nada claro que tuviera que encontrarlo del mismo modo que mi tía- así lo había declarado en un cuestionario que rellené a mi entrada- sino que quería ser maestra o peluquera-pasados los siete años me encontré convertida en una maestrita, como aquella Marisol que conocí a través de los libros de lectura en la escuela de mi pueblo, la que vivía en Asturias y primero era “Marisol pequeñita hace pinitos, por qué, porque la guardan los angelitos”, y luego visitaba a la Santina en Covadonga, y con el tiempo se convertía en una maestra encantadora. También yo estaba ilusionada en educar y trasmitir mis conocimientos a otros pequeños ratoncitos.
Me había convertido yo en una señorita de diecinueve años repleta de sueños e ilusiones, cuando de pronto se me cruzó en el camino un apuesto ratón y mi corazón empezó a latir desenfrenado. Y gusté por primera vez del delicioso queso del amor. No puede existir nada mejor, me dije. Ya sólo quiero de este queso para siempre. Y la ratoncita y el apuesto ratón se casaron, y vivieron felices, y comieron…de todos aquellos quesos que la vida iba ofreciéndoles. Tuvieron tres ratoncitos a los que amaban mucho, y se esforzaron sobremanera para que también ellos pudiesen disfrutar de una porción de queso generosa, más grande que la propia.
¡Qué aprisa pasaron los años! La vida es una consumada ilusionista que saca pañuelos de la manga y conejos del fondo del sombrero. Y así, entre numerito y numerito, casi sin darte cuenta, los días se te escapan como el agua entre los dedos. Aquí estoy. Atrás quedaron rotos muchos sueños, surcan mi frente las arrugas y lucen mis cabellos no pocas mechas blancas. Se adueñó de mi apuesto ratón la enfermedad, que destroza su vida a dentelladas. ¿Quién se llevó mi queso?- me pregunto. Pero…¡vive Dios que nada logrará pararme! Yo seguiré buscando.

¡Estás muerto! Lo gritan al silencio tu cuerpo inmóvil,
en negro traje envuelto sobre la tela blanca,
tu cara como cera, tus manos enlazadas.
¡Muerto! Lo pregonan el llanto de mi madre
y la angustia que atenaza mis entrañas.
¡Muerto! Lo aseguran los abrazos de la gente,
los labios musitando una plegaria.
Mas...¡No! ¡Que se equivocan!
¡Se equivoca tu cuerpo!
¡Se equivocan tus manos y tu cara!
¡Se equivoca la gente!
¡Se equivocan mi madre y mis entrañas!
Porque sembraste la semilla de mi vida
en el oscuro surco, recio y fértil.
Porque me recibiste gozoso entre tus brazos
el día que escapé del tibio vientre.
Porque reíste mis alegres balbuceos
y acompañaste mis primeros pasos torpes.
Porque tus manos empuñaron firmes la herramienta para espantar de nuestra casa el hambre.
Porque sentiste orgullo de mis logros de niña y de mujer.
Porque no pusiste trabas a mi vuelo cuando dejé tu nido en busca de otro nido
Porque los hijos de mi sangre, que es tu sangre,
al correr de los años tu alegría han sido.
Porque no sucumbiste a la ambición y llevaste la verdad como bandera.
Porque me amaste y yo te amé.
Por tantas, tantas cosas... hoy el viento hasta la cumbre inaccesible de los cielos
hará llegar los ecos de mi grito:
¿Quién dice que estás muerto?
¡Se equivoca!
¡Mientras yo viva, padre, estarás vivo!

Guardan mis ojos de niña la magia de las hogueras.
¡Hogueras de San Antón! ¡Noches inmensas de enero! ¡Noches frías de Castilla!
Cuando el día se escapa a grandes pasos, y cubren negras gasas los hombros de las sierras,
está acabada la enorme pira de la plaza.
Pesados y rudos troncos, recias gavillas de encina acarreadas por los mozos,
hatos menudos de ramas que han reunido los chicos, producto de la rapiña.
¡Ya está encendida la hoguera!
Ojos nuevos, muy abiertos, miran y miran como embrujados las largas y rojas llamas,
lenguas de fieros mastines que suben, suben y suben para lamer las estrellas.
La leña crepita y gime, el fuego chisporrotea.
El resplandor de la lumbre proyecta sombras chinescas en las cercanas paredes
de las casas, las siluetas se agrandan, se contorsionan y tiemblan.
Un porrón de vino espeso y negro, sin descanso, alrededor de la hoguera
de mano en mano pasea.
Un anciano de natural taciturno, dicharachero y alegre hoy, cuenta a aquel que quiera oírlo viejas consejas.
Entre cigarro y cigarro, con reflexión y sin prisa,
habla la gente madura de la siembra y del ganado, de aguaceros y sequías,
de fríos días de cierzo, de heladas y de ventiscas, de escasez y de abundancia
- mas nadie la guerra mienta, que está muy tierna la herida -.
Animados por el vino, pedantes y bravucones, los mozos fanfarronean,
ya saltan sobre las brasas, ya a las muchachas requiebran.
Alegres y bulliciosos, los niños al corro juegan.
“San Antón como era viejo, le cortaron el pellejo, hicieron un tambor,
lo tocaban en Castilla y se oía en Aragón,
y salían los cornudos de = = = = = = = ón.” (1)
Hay voces acaloradas, blasfemias, gritos y risas en la plaza cuando la ronda termina.
¡Hogueras de San Antón! ¡Noches inmensas y frías de Castilla!

(1) Ignoro por qué nombrábamos aquel pueblo y no otro en nuestra ronda. Tal vez sólo fuese porque rimaba, o quizás se debiera a rencillas entre dos pueblos vecinos, o porque en el nuestro vivía un hombre natural de allí y nuestro objetivo era hacerle rabiar. Él, al escucharnos, nos perseguía, gayata en mano por toda la plaza, mientras nosotros escapábamos asustados.

¡Ay de vosotros, los que encendéis en el corazón de un hombre una pequeña llama de esperanza, para luego sofocarla cuando comienza a arder!

No pidas nunca pan a los que están hambrientos, ni agua a los que tienen sed.

"Cuando veáis que la higuera está verde,es que está próximo el tiempo de los higos" Cuando veáis a los políticos repartiendo besos en los mercados, no está lejano el día de elecciones.

PRESENTE DE INDICATIVO: Yo voto, tú votas... ellos se ponen las botas.

ORACIÓN AFIRMATIVA: Yo escribo en un blog.
ORACIÓN NEGATIVA: Tú no lees mi blog.
ORACIÓN INTERROGATIVA: ¿Quién lee los blogs?
ORACIÓN DUBITATIVA: Dudo que sean muchos los que leen los blogs.
ORACIÓN DESIDERATIVA: ¡Ojalá que algunos lean los blogs!
ORACIÓN IMPERATIVA: Por los clavos de Cristo ¡No dejes de escribir
en tu blog!