El alma al aire

Esta mañana he subido al pueblo con mi hijo menor para poner unas flores en la tumba de los abuelos. Hemos madrugado porque a las doce y media del mediodía él tiene que comenzar su jornada de trabajo.

Apenas hemos visto a media docena de personas, porque la mayoría se desplazarán hasta allí mañana, Día de Todos los Santos. Pero nosotros, mañana no podemos hacerlo. Mañana es día de celebración familiar. Mi hija cumple los años. Desde que tuvo uso de razón, y como consecuencia de la temprana muerte del único hermano de mi marido, ella se quejaba amargamente de haber nacido en esa fecha y de no poder celebrar debidamente su cumpleaños, porque ese día, inexcusablemente, mi marido debía desplazarse para llevar a sus padres a visitar la tumba de mi cuñado al cementerio del pueblo en el que residía.

- ¡Nunca puedo ser la protagonista de mi fiesta! – protestaba con rabia.

Pero ahora, sí. Desde que los abuelos murieron a ellos no parece importarles este cambio de día para recibir nuestra visita, o al menos no dicen nada al respecto.

El paisaje estaba precioso. El otoño se ha enseñoreado de las arboledas que lucen doradas por el sol, rodeadas de una enorme alfombra multicolor, y las vides parecen sangrar sobre las tierras ocres.

¡Qué hermoso día para perderse por cualquier sendero y aspirar los incomparables perfumes de la tierra y del bosque!

Pero la prisa es nuestro implacable carcelero. Tras colocar las flores, todavía he tenido unos momentos para murmurar una plegaria mientras me movía mirando las caras, los nombres, las fechas, de las personas que ocupan los nichos más próximos. Este pueblo es pequeño y todos nos conocemos. Siempre te viene a la memoria algún recuerdo de los que allí reposan. Allí están todos ellos, silenciosos, sin prisas…

Veo a mi hijo que viene a mi encuentro. Es momento de partir. La vida sigue…