El alma al aire

A veces, una palabra, un olor, un sabor, una textura, un sonido, sin saber muy bien cómo ni por qué, son capaces de trasladarnos misteriosamente a cientos de kilómetros, o nos hacen retroceder de repente decenas de años de nuestras propias vidas.

Hoy me ha ocurrido así. El sonar del claxon de la camioneta de reparto del butano ha logrado conducirme hasta mis años de estudiante. Por unos momentos, han vuelto a mi memoria todos los sonidos de la vieja calle en la que viví. Durante las vacaciones de Navidad, al despertarme en las frías mañanas de diciembre, hasta nuestro pequeño piso abuhardillado en el quinto piso de una vieja casa situada en la entrada de la calle Heroísmo, amortiguados por los cristales de la ventana, llegaban casi ininterrumpidamente los ruidos de los vehículos circulando por el vecino Coso, el chirriar de los frenos, el sonido de los tranvías deslizándose por los raíles, el tañido de las campanas de la cercana iglesia de la Magdalena en la que me casé...Y las voces. Muchas voces. Las voces de las mujeres que ofrecían sus productos en las aceras, junto a las esquinas de las casas.

-¡Aaajeeeeraaaa! ¡Aaaajos! ¡Vendo ajooos!

-¡Caaracoles! ¡Caaaracoles!

Y los gritos de los vendedores de los cupones de la ONCE.

-¡Iguaaaales para hoy llevo la serie! ¡Iguales! ¡Hay iguales!

Palabras cruzadas, discusiones, gritos…

Mientras, yo, permanecía acurrucada y caliente bajo las mantas, dejando vagar mis pensamientos, mecida por hermosos ensueños y tratando de adivinar el futuro. El futuro, con todas esas cosas, muchas de ellas hoy ya conocidas, que la vida me tenía reservadas.