El miércoles por la tarde ingresó mi marido en el hospital. El neumólogo le había programado un estudio del sueño para esa noche. Seguramente necesitará un respirador para dormir porque  ha disminuido considerablemente su capacidad respiratoria. En principio pensábamos que el jueves volveríamos a casa, pero tenía que tener un periodo de adaptación al aparato porque, según nos han dicho, hay enfermos que encuentran dificultad para tolerarlo. En un principio nos dijeron que tendríamos que pasar el fin de semana en "este hotel".

¡Qué lento transcurre el tiempo aquí! Cada hora se alarga, se alarga… Tenemos un compañero de habitación tremendamente nervioso. Lleva ya quince días ingresado, y cuatro días esperando la última prueba que le permitirá irse a su casa.  Constantemente entra y sale de la habitación, resopla y muestra su enfado. Enciende la televisión para matar el tiempo. "Aquí hay tomate" primero, "Supervivientes" después. No veo nunca esos programas. No me gustan. Es más, y que me perdonen los que intervienen en ellos o los espectadores aficionados a los mismos, me parecen un horror y una enorme pérdida de tiempo.

Me canso de estar sentada. En pie para estirar las piernas, miro a través de la ventana. Abajo se divisa un paisaje multicolor de coches aparcados frente a la entrada de Urgencias. A la izquierda, una pareja de deportistas solitarios corre sobre el césped de un campo de fútbol cercano. Detrás, la ciudad con sus altos edificios bañados por el sol de la tarde se extiende hasta la lejanía.

 Ya ha pasado otra noche. Hemos logrado dormir razonablemente bien. Alrededor de las siete, el hospital parece despertar. Se escucha por el pasillo la voz de las enfermeras, sus pasos apresurados, el deslizar de los carros de ruedas que portan el material sanitario. Tras la tormenta nocturna el cielo aparece despejado. Los coches aparcados brillan al sol. Unos hombres con camisetas rojas cortan el césped del campo de fútbol. Una ligera brisa hace espejear las hojas de los árboles.

Estamos contentos. Mi marido ha superado con éxito las distintas sesiones con el respirador. El médico nos dice que esta tarde podemos volver a casa. ¡Hogar, dulce hogar!

Sea porque mi salud se ha resentido últimamente, o porque estoy dedicando más tiempo libre a la lectura, o porque mi cuerpo me pide, no sé por qué razón, dejar pasar los días sin más, me siento especialmente vaga para la escritura. Pero esta tarde, mientras doy mi acostumbrado repaso a la revista XLSEMANAL, me he topado con una página dedicada a la publicidad de Caja Madrid. Sobre el cielo de un paisaje marino, en el que aparece fotografiado de la cintura hacia abajo un hombre, joven a juzgar por su aspecto, aparece esta frase lapidaria que me ha producido una especie de arañazo en el estómago: "El dinero nos hace libres"

Hasta hoy yo siempre había oído decir aquello de "La verdad os hará libres", pero ahora parece ser que no, que lo que en realidad nos hace libres es el dinero.

¿Es así? –me pregunto. Y estoy un buen rato dándole vueltas al tema en mi cabeza. Y voy poniendo en dos columnas los pros y los contras que encierra el vil metal.

Es verdad que no se puede prescindir de él. El dinero cubre nuestras necesidades materiales, nos hace la vida más fácil, nos abre muchas puertas, nos permite hacer un sin fin de cosas que no podríamos hacer sin él. Pero… No es cierto que el dinero nos dé la libertad. El dios dinero, a menudo esclaviza y corrompe como ninguna otra cosa en el mundo. Por su culpa puede perderse la honradez, la vergüenza y la amistad, por él se miente, se traiciona, y hasta se mata.

Como todo ser humano, yo encierro en mi corazón unas enormes ansias de libertad, pero sé muy bien que no será en el dinero donde pueda encontrarla.

Sucedió hace unos años en un lugar de la costa. Estábamos sentados en un bar. Apoyado en la barra había un hombre. Un amigo nuestro lo reconoció.

- Ha sido hasta hace poco un cargo importante de la administración autonómica –nos dijo.

Permaneció solo durante un largo rato, de espaldas al local. La animada conversación hizo que pronto nos olvidásemos de él. Más tarde, vi que estaba acompañado de otro hombre. Hablaban entre ellos. Transcurrido un buen rato, ambos salieron de allí. El hombre que había llegado primero portaba un maletín negro que antes no llevaba, por lo que dedujimos que lo había recibido del que había llegado después.

Por aquellos días eran frecuentes las noticias de corrupción en algunos altos cargos y en la financiación de algún partido político, así que mi yerno, entre bromas y veras comentó:

- No sé, no sé. Esto no me huele nada bien.

- Seguro que son las comisiones – añadí yo. Y nos reímos.

Y es que a la gente de a pie, después de lo que vemos y oímos una y otra vez, muchas cosas nos huelen a podrido. No estoy pensando en un partido determinado. Como decía mi madre hablando de ellos, son los mismos perros con distintos collares. Y no sólo sucede por arriba. Pasa lo mismo en los niveles intermedios, y hasta en los pequeños municipios. A la hora de repartir los puestos de trabajo, primero está la familia del diputado o del alcalde, luego los amigos del diputado o del alcalde, después los afiliados del partido del diputado o del alcalde, después los simpatizantes, y por último quedan los que no tienen padrinos, a los que se les roba el puesto en una oposición o se les ignoran los méritos y la experiencia aportada. ¡Con mucha frecuencia! ¡Con mucha más de la que sería de desear!

¿Quién piensa que la política es un servicio al ciudadano? Que me perdonen esta crítica, que puede parecer corrosiva, los políticos honrados - que también los hay, por suerte- pero me da a mí que son los menos.

Recientemente, Eberth Vargas Soto pasó por mi página, y clikeando en mi primer mes de andadura por el mundo de los blogs, fue a parar a mi artículo: "Reflexiones sobre el libro ¿Quién se ha llevado mi queso?"

Me dice que haga un resumen sobre el mismo.

¡Puf! Casi lo tengo olvidado después de dos años y medio de su lectura.

Bastaría con que Eberth tecleara el título en un buscador, Google por ejemplo, para encontrar páginas con información sobre él. Pero, voy a hacerlo. Veamos.

¿Consideras que la vida te ha tratado bien hasta el presente? ¿Tienes salud, familia, casa, trabajo, amor, amistad…? ¡Qué suerte! ¡Pero no te confíes! ¡No te duermas en los laureles! La vida está en constante mudanza, y cuando menos lo esperes puede arrastrar consigo todas tus "seguridades": Enfermedad, accidente, inundación, terremoto, guerra, desamor, despido laboral, desahucio… ¿Qué hacer entonces? ¿Cómo afrontar ese momento difícil?

Este libro contiene una pequeña fábula sobre dos ratoncitos y dos liliputienses que viven en un laberinto. Los cuatro se mantienen del queso que hay almacenado en una habitación del mismo. Pero, un día, sin haberse dado cuenta de lo que se avecinaba, se encuentran con que el queso ha desaparecido. Nuestros protagonistas reaccionan de muy diferentes maneras ante lo que supone para ellos una catástrofe. Los ratones desde el primer momento se internan por los intrincados pasillos en busca del nuevo queso, en cambio los liliputienses durante muchos días se dedican tan sólo a lamentarse por lo injusto de la situación y esperan que todo vuelva a ser como antes. Por fin, uno de ellos piensa en los ratones y sigue su ejemplo sin amilanarse ante lo desconocido, mientras el otro es incapaz de dar un paso para cambiar la situación.

Y ahora… ¡Me estoy planteando pedir una comisión al autor por la publicidad gratuita y repetida de su libro! ¡Ja, ja, ja!