Esta mañana, al arrancar la hoja de mi almanaque y mirar la parte posterior de la misma me he encontrado con este título: Ciudades subterráneas.

Se habla en ella de Capadocia, región situada en la Turquía central. Me he enterado de que hay allí innumerables galerías subterráneas excavadas en el subsuelo con una capacidad para 100.000 personas. Leo que hay un lugar llamado Derinkuyu, que tiene excavadas veinte plantas hacia el interior de cuarenta metros de profundidad y con 52 chimeneas de aireación. Utilizadas en cierta época por los cristianos como refugio contra los invasores, tenían un excelente sistema de defensa al cerrarse con puertas parecidas a ruedas de molino. Contaban con iglesia, dormitorios, comedores, lagares para el vino despensa, panadería, depósito de agua fresca, todo ello excelentemente comunicado con pasadizos escaleras y canales.

He sentido curiosidad y mucha nostalgia. ¡Quién pudiese contemplar tanta maravilla!

Sé que nunca podré verlo, pero se ha despertado mi curiosidad, y esta tarde, sentada en el sofá de mi cuarto de estar acompañando a mi marido, he dejado de lado la televisión, que vista en grandes cantidades consigue embotarme la cabeza, y me he dedicado a buscar información e imágenes sobre este regalo de la Naturaleza. Ha merecido la pena.

¡Qué maravilla! Paisajes que podrían situarse en cualquier planeta lejano, o que podrían ser obras de dibujantes con la imaginación desbordada. ¿Cómo explicar lo que he sentido? La verdad es que no podría, no tengo palabras. Os invito a visitar las imágenes de Capadocia a través de vuestro buscador. Os aseguro que no quedaréis defraudados. El valle de las Chimeneas de Hadas, los frescos de la iglesia de Santa Bárbara de Goreme…

Hay mucha gente que cree en la reencarnación. Si la hay, en mi próxima vida yo me pido una visita a aquellos lugares encantados. ¡Estaría guay!, tal como decían mis alumnos.

Se me fue mi marido. Casi de puntillas, resignado, con unos enormes deseos de encontrar el descanso para  su pobre  cuerpo, tan frágil, tan castigado por esa horrible enfermedad que se esconde en tan solo tres letras: ELA.

Reposa desde ayer en el pequeño cementerio del pueblo donde nació, tal y como era su deseo.

Allí lo dejé. Descansando envuelto en aquel profundo silencio, con las imponentes Peñas de Herrera como telón de fondo, y los hermosos pinos de la entrada como perennes centinelas susurrándole sus secretos en los días de viento.

Y aquí estoy yo. Con un enorme vacío. Como si  me hubiesen arrancado una parte de mí misma y se hubiese quedado con él.

¡Pero tengo una gran Esperanza!. Él también la tenía. Sé que me está mirando y que me acompaña desde otro lugar en el que no hay sitio para la tristeza y el dolor.

Te he querido mucho, Miguel. Tuyos han sido todos mis besos de amor.

¡Y siempre te querré! Nada, salvo la enajenación de mi mente, podrá lograr que me olvide de ti.

¡Hasta pronto, amor mío!

Hace una semana que lo perdí. Las agujas del reloj giran inexorables: una hora, y otra, y otra más… Paso los días ocupada entre visitas y llamadas telefónicas de las personas que no se enteraron de su muerte o no pudieron venir a acompañarnos. Me siento arropada por los míos. Mi hermana y mi cuñado no me han dejado ni un momento desde que se le declaró la gravedad. ¡Cuánto se agradece el cariño y la compañía de la familia y de los amigos en momentos como éste!

Por lo demás, lo veo en todas partes. Mire hacia donde mire todo me lo recuerda. El hueco de la silla de ruedas en el cuarto de estar, cada rincón del cuarto de baño en el que pasábamos tanto rato haciendo ejercicios para facilitar la movilidad de los brazos y la respiración. Su máquina de afeitar. El olor del masaje para después del afeitado. Sus ropas. Su cama vacía.

Hoy han venido ha llevarse la bombona de oxígeno y el aparato con mascarilla que  impulsaba el aire hacia sus pulmones y que utilizaba durante las noches. El día 16 hubiésemos celebrado el 39 aniversario de nuestra boda. Aquella noche permanecí sin acostarme hasta muy tarde repasando las viejas fotografías de nuestra boda. Fotografías en blanco y negro que el tiempo ha convertido en color sepia. Éramos tan jóvenes… Sonrientes y llenos de optimismo, rebosantes de amor…

A veces, unas lágrimas me resbalan lentamente mejilla abajo. Parecen una lluvia suave cayendo sobre la tierra silenciosa. No estoy desesperada. Tal vez porque ya iba viviendo el duelo durante su larga enfermedad. Tal vez porque, aunque invisible, siento su amor muy cerca, ¡ tan cerca…!

Esta Nochebuena no habrá bullicio ni risas en nuestra casa. No habrá bolas de colores ni  tiras de espumillón. Nos dolerá ver la silla vacía en la mesa...

Pero habrá cariño y unión entre todos. ¡Y mucha esperanza!

Os deseo ¡FELIZ NAVIDAD, AMIGOS!