El alma al aire

Acabo de firmar una petición urgente sobre la crisis alimentaria mundial. Avaaz la entregará al Secretario General de la ONU este miércoles en Roma, y quiere juntar un millón de firmas hasta entonces:

¿Qué es Avaaz?

Avaaz.org es una comunidad de ciudadanos alrededor del mundo que se movilizan en torno a los principales asuntos que encara el mundo actual. El propósito de Avaaz.org es asegurar que los puntos de vista y los valores de la mayoría de la gente ayuden a moldear las decisiones globales. Los miembros de Avaaz.org trabajan por un mundo más justo y pacífico, y una globalización más humana.

¿Quieres participar en esta campaña?

 Líderes políticos de todo el Mundo están reunidos en Roma bajo auspicios de la ONU para encontrar una solución a la crisis alimentaria. Necesitamos asegurar que tomen medidas duraderas no solo reformas superficiales que perpetúen el actual sistema injusto de intercambio y producción de alimentos. Ban Ki Moon, el Secretario General de la ONU, aceptará nuestra petición personalmente este miércoles y queremos llegar a un millón antes de eso.

Únete a nosotros y a Zainab Bangura, Ministra de Asuntos Exteriores de Sierra Leona pidiendo a los líderes del Mundo que actúen hoy mismo y confronten la crisis mundial de alimentos. Firma la petición y ve su video:

http://www.avaaz.org/es/global_food_crisis/1.php

¡No! No es que hoy esté siendo un día horrible para mí, como parece dar a entender el encabezamiento de mi post. Le he puesto este título porque en diversos medios de comunicación he encontrado noticias relacionadas con estos animales.

En la sección EL LECTOR OPINA de Lavanguardia.es he leído un artículo de Julián Ortega Fraile con este título: "Otro más, ¿hasta cuando?"

Habla en él de las cada vez más frecuentes noticias sobre perros torturados. Uno, hace un mes en Lugo, y en estos días un pastor alemán en Sanlúcar de Barrameda. Una chica relata cómo lo encontró perdido o abandonado en la calle, cómo se detuvo a acariciarlo cuando iba a hacer unas compras, y cómo al volver a recogerlo al cabo de una hora, Jack, como había pensado llamarlo, estaba muerto. En ese corto espacio de tiempo, algún malnacido le había puesto una cadena al cuello, le había atado las patas traseras e introducido un palo en la boca.

Se pregunta el autor del escrito si las autoridades hacen todo lo que deberían para que estos hechos inhumanos no se repitan un día sí y otro también como ocurre en la actualidad.

¡Sí, así es! Porque en el BLOG "En busca de una segunda oportunidad" de 20minutos.es, que toca temas de animales domésticos, esta misma mañana he leído que los miembros de la Protectora Ribercan en Carcaixent de Valencia, han escrito a la propietaria del blog contándole cómo los bárbaros se colaron en las instalaciones de la Protectora y se llevaron tres perros. Pero no les bastó. Cogieron a Regina, una perra cruce de mastín, de 5 años de edad, ataron sus patas con alambre abusaron sexualmente de ella, la introdujeron una fruta en su orificio anal y la golpearon salvajemente en la cabeza hasta que el pobre animal no tuvo fuerzas para resistir y falleció en un charco de sangre.

¡Sin palabras!

Y, como si el destino hubiese adivinado mi necesidad de darme un respiro ante tamaña barbarie, en mi paseo matutino por internet he ido a parar a la revista XL SEMANAL, y allí me he encontrado con el artículo de Arturo Pérez Reverte "Los perros de la Brigada Ligera", publicado en su sección habitual, PATENTE DE CORSO.

Cuenta con su estilo característico lo sucedido en la Carga de la Brigada Ligera durante la Guerra de Crimea.

Me va a tener que perdonar Arturo Pérez Reverte  mi atrevimiento de copiar sus propias palabras, pero quiero que podáis imaginar con facilidad a través de su relato lo que sucedió en aquella batalla perdida..

"Cinco regimientos de caballería británicos cargaron de frente contra una batería rusa, a través de un valle de kilómetro y medio de largo, batido a la ida y a la vuelta por fusileros y artillería. De seiscientos sesenta y seis hombres, volvieron a sus líneas heridos o ilesos, muchos a pie y todos bajo fuego enemigo, trescientos noventa y cinco."

(Pero lo que más me ha llamado la atención - y a ellos iba dirigido como homenaje el artículo– es que dos perros, de nombre Jemmy y Boxer, mascotas del 110 y 80 regimientos de húsares, participaron en este episodio.)

"Habían acompañado a sus amos desde Inglaterra. Cuando La brigada Ligera se puso en marcha, los dos fieles animales acudieron a colocarse junto a las patas de los caballos de los oficiales, dispuestos a marchar al mismo paso, sin obedecer las voces de los soldados que les ordenaban apartarse de allí. Después sonó la corneta, empezó la marcha al paso, luego al trote, y cuando, bajo intenso fuego de artillería, se pasó al galope y sonó el toque de carga, con las granadas reventando, hombres cayendo por todas partes, estruendo de bombazos y caballos destripados o sin jinete, Jemmy y Boxer siguieron corriendo imperturbables, junto a sus amos, en línea recta hacia los cañones rusos.

Parecerá increíble para quien no conozca a los perros. Esos chuchos cruzaron todo el valle de Balaclava entre un diluvio de fuego –«Hasta las fauces negras de la Muerte, / hasta la boca misma del Infierno»– y permanecieron junto a los húsares, o lo que quedaba de ellos, mientras éstos acuchillaban a los artilleros enemigos y morían entre los cañones. Después regresaron despacio, al paso de los caballos maltrechos que traían a los supervivientes, junto a hombres desmontados o heridos que caminaban y caían exhaustos, entre el tiroteo ruso y los disparos de quienes remataban a sus caballos moribundos ante de seguir a pie. Tres largos kilómetros de ida y vuelta. Jemmy y Boxer hicieron la carga junto a los primeros caballos de la brigada y regresaron a las líneas inglesas con el primer hombre montado de sus respectivos regimientos que volvió a éstas: Ileso Boxer, sin un rasguño; herido Jemmy por una esquirla de metralla en el cuello. Y ambos, acabada la campaña, regresaron a Inglaterra y murieron viejos, honrados y veteranos, en su cuartel."

Se pone el vello de punta ¿verdad?
¿Y quién no ha oído contar la historia de un perro, creo que ocurrió en Inglaterra, que fue capaz de recorrer cientos de kilómetros para encontrar a su dueño? ¿O esa otra del perro que permaneció días y días en el cementerio sin moverse de la tumba en la que yacía su amo? No son cuentos, son realidades.

Quiero que estas líneas sean mi pequeño homenaje a Yako, mi perro, al que tanto quiero, y a todos esos otros animales nobles, fieles y valientes, que están muy por encima de tanto degenerado, que para nuestra desgracia pertenecen a la raza humana.

"Paul Newman no tiene cáncer terminal", dice la noticia que acabo de leer, encabezada por una foto reciente del actor.

Aquel tío guapo y apuesto, con sus hermosos ojos azules que nos encandilaba desde las pantallas de los cines, se ha convertido por obra del tiempo y quizás de la enfermedad, en una sombra de lo que fue.

Todavía puedo verlo atiborrándose de huevos duros como consecuencia de una apuesta entre presos en "La leyenda del indomable".

"La gata sobre el tejado de cinc", "El vividor", "Éxodo", "El premio", "Dos hombres y un destino", "El golpe", fueron algunas de las películas con las que consiguió enamorarnos.

¿Qué jovencita no soñó con él alguna vez? ¿Quién no deseó encontrarse  con él? ¿Quién no suspiró por un novio con aquellos ojos, aquella cara y aquel cuerpo perfecto?

Pero el paso del tiempo no perdona a nadie. Llegan las arrugas, la pérdida de pelo… Se apaga el brillo de los ojos…

Muchos famosos intentan engañar al tiempo, aunque pocos lo consiguen. El miedo a envejecer los hace pasar una y otra vez por los quirófanos con  mejor o peor fortuna. En estos momentos estoy pensando en Michael Jackson, cuyo aspecto me produce horror. En otros muchos que han perdido la movilidad de sus facciones y cuya sonrisa se ha convertido en una mueca.

Supongo que a la mayoría nos cuesta envejecer. Pero envejecer, para un famoso, sobre todo si ha sido guapo, debe resultar traumático.

Pero yo pienso que la verdadera belleza del ser humano está en su interior. Y a esta belleza no le afectan los años, puede seguir creciendo hasta el final. Está en esas personas buenas que pasan a nuestro lado a lo largo de la vida. ¡Qué suerte poder encontrarla y convivir con ella …! Eso es lo que nos ayuda a vivir de verdad.

La reciente noticia de la aprobación por parte de los Ministros de Trabajo de la Unión Europea de una iniciativa para modificar la legislación de modo que permita aumentar las horas de la semana laboral vigente de 48 horas, hasta las 60 o 65, nos ha pillado a todos por sorpresa. Es como si estuviésemos sufriendo una pesadilla, pero lo malo es que la realidad sigue ahí, amenazándonos como la espada de Damocles, al despertar.

Mi situación de jubilada hace que este hecho no me afecte personalmente, pero debo protestar y gritar a los cuatro vientos mi oposición a esta medida que más parece propia de negreros que del siglo XXI, cuando los trabajadores habían conseguido con mucho esfuerzo unas condiciones de trabajo más dignas.

Si no fuese porque el asunto es demasiado serio, casi darían ganas de reír. ¿Dónde se quedan aquellas premoniciones de que en un futuro no muy lejano los robots y las maquinarias ultramodernas iban a conseguir un mundo en el que el hombre, poco más o menos iba a dedicarse al ocio porque esos servidores realizarían su labor?

Si esta medida se lleva a cabo, y tiene toda la pinta de que así suceda si no protestamos, vamos a convertirnos en una nueva especie humana dedicada exclusivamente a trabajar y a dormir? ¿Es ese nuestro triste futuro?

¿Y los sindicatos? ¿Qué dicen los sindicatos? O mejor, ¿dónde están? Parece que últimamente han desaparecido. ¿No tienen nada que decir? ¿O es que el capitalismo puro y duro los ha convertido en unos amables perritos amaestrados?

¡Ciudadanos de la Unión Europea! ¡Despertemos! ¡Movámonos y hagamos que escuchen nuestra voz! Es hora de comprobar la fuerza que podemos tener si somos capaces de unirnos.

Creo que fue en el verano de 2006, aunque tampoco podría asegurarlo. Estábamos en el pueblo. Allí en la montaña, el calor tiene poco que hacer, sobre todo dentro de casa. Basta con meterte en el patio y parece que estás - exagerando un poco – en una nevera. Poder dormir con una manta ligera en la cama es una gozada. Bien, pues mientras mi marido estaba en el bar de su pueblo, ese pequeño pueblo que él tanto quería, yo me quedaba un rato sentada en el cuarto de estar. Era el momento de echar una cabezadita con la tele encendida. Y, mira por dónde, un día fui a parar a la cadena Telecinco, que ofrecía la serie "Yo soy Bea".

Nunca me han gustado las telenovelas. Prefiero cualquier programa que empiece y termine en el día, porque si no, como me pasó a mí, te quedas enganchada, y parece que te creas una obligación diaria.

Y los capítulos fueron pasando, un día y otro día, un mes y otro mes, un año y otro año, porque el argumento se desarrollaba tan lentamente que aunque algún día no pudieras verla, casi seguro que no perderías el hilo de la historia.

¡Bea! La secretaria de la revista Bulevar 21, una joven perfectamente preparada. Bea, la muchacha fea y de aspecto anticuado que se enamora perdidamente de su jefe. Ese jefe atractivo y mujeriego que no tiene ningún reparo en engañarla fingiéndole amor para conseguir sus propósitos. ¡Pobre Bea!

Creo que hemos sido miles, y en algunas ocasiones millones de espectadores, supongo que la mayoría del género femenino, los que hemos sufrido con ella. Pero esta noche…

¡Esta noche llega el día grande de Bea! Esta noche veremos cómo se casa con su amado, y después… ¡vivieron felices y comieron perdices!

Ya, ya sé que la serie que me ha tenido embobada sigue con otras aventuras y nuevos personajes pero, ¿sabéis? Yo me bajo en esta estación. Y me he prometido a mi misma no dejarme enganchar nunca más. En bastantes ocasiones mi hija se ha burlado de mí, y no sin razón. Siendo ella jovencita le reprochaba yo su afición por las telenovelas, y mira por donde he ido a tropezar en la misma piedra. A veces me llama por teléfono antes de que haya terminado el programa, y pronto se da cuenta de que yo no la estoy escuchando con demasiada atención. "¡Ya estás con la Fea!" - me dice. Así que me he prometido muy seriamente no caer de nuevo en las redes de ninguna otra telenovela ¡Espero cumplirlo!

Etiquetas: Telecinco, YosoyBea, telenovelas, secretaria, Bulevar21

Con frecuencia la gente es caprichosa, irracional y egoísta.

A pesar de todo perdónala.

Si eres bueno, la gente te tachará de individualista o de beato.

A pesar de todo, sé bueno.

Si triunfas, te ganarás falsos amigos y algunos enemigos de verdad.

A pesar de todo, procura triunfar.

Si eres sincero y transparente, la gente se aprovechará de ti.

A pesar de todo, sé sincero y transparente.

Lo que tú construyes durante años, alguno lo destruirá en una noche.

A pesar de todo, construye.

Si eres feliz, alguno te tendrá envidia.

A pesar de todo, sé feliz.

El bien que haces hoy, la gente lo olvidará mañana.

A pesar de todo, haz el bien.

Das lo mejor de ti mismo y a la gente, siempre le parece poco.

A pesar de todo, da lo mejor de ti mismo.

Kent M. Kerith

Etiquetas: sabiduría, amigos, enemigos, falsos, egoístas, sincero, transparente, construir, destruir, bien, KentM.Kerith

"Una abuelita "Forrest Gump" completa la vuelta al mundo en cinco años". Ese es el encabezamiento de la noticia publicada hoy en 20Minutos.es, que a su vez la ha recogido en el periódico inglés Daily Mail.

¡Vaya con las abuelitas de hoy día! ¡Son capaces de hacer cualquier cosa! - me digo a mi misma como primer comentario al ver el titular. Y sigo leyendo con mucha atención.

Realizó el viaje para concienciar a la gente sobre el cáncer y conseguir dinero para las Asociaciones que luchan contra esta enfermedad, ya que su marido falleció a causa de un cáncer de próstata en el año 2.002.

¡Hace falta ser muy valiente o muy descerebrada para hacer una cosa así! Sólo de intentar ponerme en su pellejo se me ponen los pelos de punta. Y digo yo: ¿Antes de empezar el viaje, reflexionaría despacio sobre los muchos y graves problemas con los que iba a encontrarse?

Se puso en camino en octubre de 2.003, un año después de la muerte de su marido. Desde entonces y hasta este mes de junio, la mujer ha recorrido Holanda, Alemania, Rusia, Estados Unidos, Canadá y Groenlandia.

Cuenta que fue embestida por un autobús, que padeció una neumonía y que tuvo que convivir con osos y lobos. ¡Todavía me parece poco para lo que podía haberle pasado durante el largo recorrido de 20.000 millas a través de "los lugares más hostiles del planeta"! ¿No tuvo problemas con ninguna fiera humana? Para mí que son las que más hay que temer. Eso sí, dice que recibió 29 proposiciones matrimoniales. La cifra no está nada mal, aunque ella las rechazó porque su nuevo horizonte está en su país, Gran Bretaña.

Pero ahora viene lo que realmente me ha dejado muy, pero que muy tocada.

Rosie Swale-Pope, la protagonista de esta hazaña es, en palabras del periodista, "una anciana de 61 años". ¡De repente he descubierto que soy una anciana! Y la verdad, casi me da un yuyu, como dice la gente joven. Pase que estoy un tanto reumática y que mis zonas bajas se empeñan en regalarme más de una infección, que he perdido rapidez en mis movimientos, y uso gafas para compensar mi miopía y mi vista cansada. Hasta creo que mi sentido del oído no es ya tan agudo como lo fue en otros tiempos…¡Pero, por Dios, que no me llamen anciana! ¡Ya les quedará tiempo de hacerlo si mi salud me permite sobrepasar los setenta! Entonces lo aceptaré muy razonablemente, como es natural.

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Hacía tiempo que quería hacerlo. Visitar el barrio de La Magdalena, en el que se estableció mi familia cuando mi padre vino a trabajar a Zaragoza, mientras yo estaba estudiando en un internado de Valladolid. Deseaba ver lo que quedaba en pie después de más de treinta años de ausencia. La excusa, comprar unas zapatillas de cáñamo en una alpargatería de la calle San Lorenzo, junto al Coso. Desde la calle Alfonso he cogido la Calle Espoz y Mina, he cruzado la calle San Jaime, y al llegar a la calle Mayor, he empezado a mirar con los ojos muy abiertos, esperando encontrar retazos conservados en mi memoria después de tantos años. La torre mudéjar de la iglesia de la Magdalena luce preciosa. Las paredes aparecen protegidas por un vallado y hay señales visibles de que se encuentra en estado de restauración. El Gallo observa orgulloso el barrio desde lo alto de la torre. Todavía se conserva abierta la pequeña tienda de "La Quiteria", a la que acudía mi hija en su infancia acompañada de sus abuelos a comprar chucherías. He sentido ganas de penetrar en su interior, imaginando que iba a encontrarme con ella, tan preciosa y tan mimada, como única nieta.

He echado de menos el edificio de la antigua Universidad, en la que me examiné de oposiciones cuando acabé la carrera. Algunas casas se conservan sin cambios, ocupadas por inquilinos de escasas posibilidades económicas. He leído el rótulo de la perfumería "los Claveles" y sigue abierta la antigua farmacia. He atravesado la calle y me he dirigido hacia arriba. He cruzado la calle Palomar y enseguida, los ojos se me han ido al edificio que ocupa la esquina de las calles Cantín y Gamboa y Heroísmo. Me he obligado a frenar mi impaciencia. Tenía que mirar primero los bajos del edificio de la esquina izquierda de la calle, donde estaba instalada la droguería "Los Leones". Todavía se conserva el rótulo. Las persianas enrejadas permiten leer el cartel de "Se alquila". Me parece ver a los dueños de la tienda con sus batas azules o grises y a la mujer de uno de ellos, una mujer agraciada, de ojos azules, con el pelo teñido de un rubio muy claro, y rellenita, muy al gusto de los hombres de aquellos años. He olvidado su nombre. Tendría que preguntarle a mi madre, pero ya no es posible hacerlo.

Y ahora sí. Me he detenido para mirar desde allí el edificio levantado sobre el solar de lo que fue nuestra antigua casa. No es un edificio bonito. No existe la peluquería, ni la lechería, ni la tienda de ultramarinos, ni la "Funeraria Quílez", ni la Chichorrería, ni la Carnicería, que ocupaban los bajos de aquel espacioso edificio. Ahora todo ellos forman parte de una tienda de electrodomésticos. No diré su nombre porque no quiero hacerle propaganda gratuita, ya que su propietario no es recordado con demasiado afecto por los vecinos del antiguo inmueble. Compró la casa y enseguida empezó a entrarle prisa por desalojar a los vecinos con no muy buenas artes, para poder derribarla.

Sí que se conserva la casa del número 2 de la calle Heroísmo. He mirado hacia la terraza, esperando encontrarme con la cabeza gris de la señora Tomasa, a la que tantas veces vi desde nuestras ventanas. Recuerdo claramente los azulejos morados del patio y la gran puerta de madera de la entrada de nuestra casa. Desapareció también "Casa Ortín", una tienda de vinos cercana, a la que pasábamos a comprar los bloques de hielo para refrescar la vieja nevera.  No están tampoco los viejos urinarios en la acera de enfrente ni el puesto de los "iguales". Y me parece escuchar las voces de los vendedores del cupón de la ONCE: "¡Iguales! ¡Iguales para hoy llevo la suerte! ¡Hay iguales!" Y por las noches, el ruido del último tranvía deslizándose por los raíles cuando marchaba en dirección a las cocheras. Y las voces de los trasnochadores llamando a los serenos para que les abrieran la puerta.

No disponía de mucho tiempo, así que un poco a regañadientes, he entrado en la calle San Lorenzo y, a la izquierda, casi al comienzo, me he encontrado con "Casa Paco". ¡Sigue abierta! "Baratijas infantiles" "Prensa diaria", puede leerse en unos viejos y renegridos carteles. De repente me he encontrado dentro del local. Ha sido como un impulso irrefrenable. Un hombre de edad mediana estaba sentado leyendo.

- ¡Perdone! - le he dicho -. No vengo a comprar. Hace más de cuarenta años mis hermanos y yo veníamos a esta tienda a cambiar novelas y tebeos y a comprarnos algún que otro polo. He sentido la curiosidad de verla otra vez.

El hombre no era demasiado hablador, pero ha parecido comprender.

- Hace más de cincuenta años que está abierta - me ha dicho.

Apenas unos metros de local, ahora totalmente desordenado, con innumerables cajas y objetos amontonados en el suelo, hasta el punto de que apenas se podían dar unos cuantos pasos, y que a nosotros entonces nos parecía un santuario. ¡Cuantas novelas del oeste y alguna que otra de amor, leería yo durante aquellos años! ¡Y cuántos tebeos de Roberto Alcázar y Pedrín, del Guerrero del Antifaz, del Capitán Trueno, del Jabato…!, todos los que cambiaba mi hermano, sin importarnos demasiado que tuvieran las esquinas dobladas o que estuvieran adornados con algún que otro lamparón procedente de la grasa de la comida o la merienda.

Ya he cumplido mi deseo. En mi memoria sigue en pie la vieja casa con cada uno de sus vecinos, la mayoría muertos, y tan originales que darían de sí para escribir un libro entero sobre ellos.

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