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Diario de una convaleciente
Me pregunto si alguien me habrá echado en falta durante este mes y medio de silencio forzoso. La blogosfera es tan inmensa que resulta difícil conseguir unos lectores fieles, todos lo sabemos. Pero, a pesar de ello, los que un día sentimos el impulso de expresarnos a través de la red, nos resistimos a dejar de hacerlo, aún a riesgo de no resultar nada más que "una pobre voz que clama en el desierto…" El día 16 de enero llegó, ¡por fin! Llevaba tanto tiempo esperando ese momento… Año y medio de infecciones de orina recurrentes a consecuencia de un prolapso. ¡Qué palabreja! Lo que aprende una cuando se pone en manos del médico como consecuencia de una enfermedad. Hablando a la pata a la llana, eso significa que mi vejiga, seguramente como consecuencia de mis cuatro embarazos se había rebajado del punto en el que debería estar, y por ello una pequeña cantidad de orina quedaba permanentemente estancada dentro, lo que me producía la infección. Pero no una infección ni dos. ¡Qué va! Una tras otra, hasta llegar a vivir con ella durante año y medio. Y todo por culpa de unos "profesionales" que no se atrevían a intervenir, pero que tampoco fueron nunca lo suficientemente sinceros para decirme: No hay garantías de éxito y no quiero hacerlo, pero pruebe usted con el Dr….. , o con el Dr…., que realizan estas intervenciones a menudo. ¡Bendito sea el Doctor Elizalde, al que casi descubrimos por casualidad a través de internet ¡Cuando aquel señor me confirmó que mi caso era de operar, sentí unas ganas desmedidas de besarlo, de cantar, y hasta de saltar y bailar, si mis partes bajeras me lo hubiesen permitido. Antes de pasar por admisión para hacer los pertinentes trámites de ingreso, entré un momento en la pequeña capilla. - ¿Qué te ha dicho tu Jefe? - me preguntó mi hijo en plan de chufla. - Me ha dicho que me quiere mucho - le contesté. Esa fue mi corta preparación espiritual ante las dificultades que pudieran presentarse. Esperé durante un rato en la habitación hasta que vinieron a buscarme para bajar al quirófano, y con un "hasta luego" que sonó francamente alegre me despedí de mi hermana y de mis hijos. El reloj colgado en una de las paredes del quirófano marcaba las siete menos veinticinco de la tarde. Los ayudantes y doctores, con sus batas verdes y sus mascarillas, iban y venían, conversando y haciendo chistes en lo que para ellos representaba solamente una rutina diaria. - Le pondremos anestesia epidural - me explicaron. Además le inyectaremos un sedante para que pueda permanecer tranquila. Y así, aproximadamente una hora más tarde, ya tuve conciencia de que el trabajo estaba terminado. - Todo ha ido muy bien - escuché medio adormilada la voz del cirujano. - ¡Dios mío, que hayan acertado! - fue mi corta plegaria. Pasé la noche en la UCI, porque según me dijeron estaría más controlada. He de reconocer que esas 24 horas no fueron una perita en dulce, en parte por mi alergia al Nolotil. Supongo que los calmantes que me administraron no resultaron todo lo efectivos que hubiesen podido ser debido a esa limitación. personal. A los tres días justos me enviaron a casa. Está claro que entre los objetivos de las Clínicas privadas no figura la caridad en primer lugar. Llegué a casa de mi hermana "hecha unos zorros", permítaseme la expresión. Cuando me miraba al espejo, una silueta blanca como la harina me devolvía una triste expresión, como si la sangre se hubiese escapado de mis venas hacia un destino desconocido. ¡Ah! Pero eso ya pasó. Cuidada como una reina por mi hermana del alma, por prescripción médica ya puedo andar. Recorro la Zaragoza de los Sitios en las fechas que coinciden con el Bicentenario de los mismos, hago incontables fotografías. Y ya me he planteado, tras la próxima revisión médica programada para el día 23 de febrero, dejar la ciudad y volver a mi pueblo. Eso sí, cumpliendo a rajatabla las indicaciones del médico. Después de tanto sufrimiento, durante aquellos largos días en los que llegué a pensar que no habría remedio para mí, me siento más viva y ¡muy, muy, muy feliz!
El diario
Da gusto tener amigos ¿verdad? Sobre todo en el caso de que te encuentres malita. Mi amiga Rosa llegó a verme una tarde con un envoltorio que tenía cierto parecido con un libro. - Toma - me dijo. Para que escribas poesía. - No lo sé - le contesté. Ya sabes que llevo mucho tiempo en dique seco. Y allí se quedó el diario ¡tan chulo él! Y mira por dónde. Durante mi convalecencia, casi todas las mañanas, metida en la cama, guardando fielmente mi correspondiente reposo, me he encontrado con el librito en una mano y el boli en la otra, y nunca me ha faltado un tema para escribir, aunque no se tratara de nada importante. Mi cabeza parecía una olla en continua ebullición: tenía planes, proyectos, ilusiones, deseos de mejorar, sueños… Y creo yo que es algo bueno. ¡Me siento viva! Y eso que hubo un tiempo no demasiado lejano en el que tuve mis dudas al respecto…
Cuando un amigo se va...
En uno de los viajes que hicieron mis hijos a Zaragoza para ver a su mamá convaleciente (ellos me echaban en falta, y yo…¿qué diré?. Como los niños en el juego: "Pues yo más"), me comunicaron la noticia de la muerte de Luis, tras una larga enfermedad. Como creyente que soy, pienso que al igual que sucedió con mi marido, al llegar a los brazos amorosos del Buen Dios recibiría un estrecho abrazo, purificado como estaba ya completamente de cualquier cosa negativa que hubiese podido haber hecho a lo largo de su vida. Siempre recordaré su risa. Era tan contagiosa, que ni tan siquiera habría pasado un minuto cuando todos estábamos riéndonos con él. Y tampoco olvidaré su fidelidad para acudir, casi hasta el final, a la primera misa de la mañana de los domingos, con aquel pequeño aparato portátil de oxígeno que aliviaba, aunque fuese sólo un poco, su grave dificultad para respirar. Yo que he pasado ya por ese mismo trance, Luis, sé muy bien cómo tu mujer notará esa gran ausencia. Lo grande que será en muchas ocasiones su soledad, que alguien intentará aliviar piadosamente, pero que en realidad nadie podrá pasar por ella. ¡Que descanses, amigo! Y gracias por esa entrega de tu cuerpo a la Ciencia. Quizás sirva para que otros no tengan que pasar por todo aquello por lo que tú pasaste.
En el Día Internacional de la Mujer
Aquellos polvos trajeron estos lodos… Resulta un poco largo, pero creo que merece la pena gastar unos minutos en su lectura porque estas frases dedicadas a la mujer no tienen desperdicio. -Señor, ¿qué deseáis que haga?" (ZARATRUSTRA. Filósofo persa del sigloVII a. C.) (CONSTITUCIÓN NACIONAL INGLESA. Ley del Siglo XVIII) LEYES DE MANU (libro Sagrado de la India) LE MANAGIER DE PARÍS (Tratado de conducta moral y costumbres de Francia. Siglo XIV) ENRIQUE VII ( Rey de Inglaterra, jefe de la Iglesia Anglicana. Siglo XVI) CÓDIGO DE HAMURABI (Constitución de Babilonia, otorgada por el rey Hamurabi, que la concibió bajo "inspiración divina", Siglo XVII a. C. EL CORÁN Libro sagrado de los musulmanes, dictado por Alá a Mahoma en el SigloVI. SAN PABLO (Apóstol cristiano, año 67 d. C) ARISTÓTELES ( Filósofo griego. Siglo IV a. C) LUTERO (Teólogo alemán, reformador protestante. SigloXVI) ¡Vaya perlas…! ¡¡¡Ánimo, amigas, que valemos mucho!!! Os deseo felicidad y autoestima durante los 365 días del año. (Con el agradecimiento más sincero para mi querida amiga "limairosa" que me envió este archivo)
Andar es un gran placer
Al acudir a la primera consulta tras la intervención, el médico me dijo que podía hacer una vida normal, eso sí, sin esfuerzos. -¿Puedo andar, doctor? - le pregunté, con la expresión ansiosa de un animal enjaulado. -Sí, puede ya andar usted tranquilamente. ¡Tranquilamente…! Ese fue el detalle que se me olvidó. Me lancé a la calle como aquel pirata que emprende el viaje a la busca y captura de un preciado tesoro. Pensé que el mundo entero me pertenecía. Y…anduve, anduve, anduve… Me recorrí toda la ribera derecha del Ebro, nuestro río que abraza un largo trecho de la ciudad. Llegué hasta lugares en los que nunca había estado en mis años de juventud. Ante mí desfilaron, con su tráfico bullicioso, los puentes de la Almozara, el de Santiago, el de Piedra, el de Hierro- que ahora llaman el del Pilar- el de las Fuentes, y otro peatonal que me permitió pasar a la ribera izquierda para repetir el recorrido en sentido contrario. Mi cámara echaba humo. No me considero una fotógrafa profesional, pero humildemente debo reconocer que a veces saco partido de lo que veo. ¡Ojalá pudieseis ver todas las fotos que casi llenaron todo el espacio disponible de mi máquina! Conoceríais un poquito más Zaragoza, y estoy segura de que llegaríais a quererla. Es una ciudad que quizás ya va haciéndose demasiado grande, pero puede decirse en términos generales que sigue siendo habitable. Todavía no se nos ha convertido en un monstruo. En unos jardincillos cercanos a la ribera, en la zona del Actur, descubrí el primer árbol florecido de la actual temporada, tan especial para mí. Quise inmortalizar para mi álbum fotográfico su sencilla belleza, con la lejana silueta de la Basílica del Pilar al fondo. Veremos lo que he logrado dentro del pequeño tamaño permitido por las normas del blog. ¡Ay! Pero muchas veces las alegrías se pagan, como dice el refrán. (Se continuará)
¡Maldito lumbago!
¡Qué bien! ¡Pero qué bien me lo pasé andando cuatro tardes seguidas! Estaba hecha una campeona. Pero ahora parezco una leona quejumbrosa y enjaulada. Un feroz lumbago me ha dejado hundida en la miseria De repente me he encontrado con la zona lumbar de mi columna hecha unos zorros. Imposible poder estar sentada en una silla ni tan siquiera cinco minutos seguidos. Ni pensar en poder tumbarme en la cama. Mis nervios parecen perros rabiosos devorándome la parte trasera de las piernas. ¿Cómo podría explicarlo? Son como descargas eléctricas intermitentes que me acobardan y casi me ponen al borde del suicidio. Creo que sólo el que haya pasado por ello podría entenderme. Después de dos visitas a urgencias para inyectarme un calmante, la mejoría ha sido pequeña. ¡Si pudiese dormir…! Pero no. Son las siete menos cuarto de la mañana y ya es... la tercera noche consecutiva que paso en blanco. ¡Qué largas resultan las horas cuando el insomnio te atenaza! Me echo. Me levanto. Me echo. Me levanto. Camino arriba y abajo por la pequeña habitación. No quiero interrumpir el descanso de los moradores del edificio pero mi cuerpo me pide a gritos soltar un horroroso alarido. Me encuentro al borde del paroxismo. Enciendo y apago la luz, una dos, tres veces… esperando que se produzca el milagro que no llega. Soy incapaz de leer, sólo puedo soltar "coces" ininterrumpidamente, como hacen los animales en el verano cuando los mortifican esos ejércitos de asquerosas moscas. Por darme un respiro he salido al cuarto de estar y he abierto el armario para coger un puñado de gominolas, ¡como si ellas pudiesen ser el remedio de mis males! - ¡Dios mío, quiero morirme! - digo una y otra vez en mi delirio. ¡Quiero dormirme y no despertarme más! (Y que nadie piense que lo digo con la boca pequeña, nada más lejos de la verdad) Ha hecho falta otra visita médica nocturna, esta vez a domicilio, para conseguir que un relajante muscular devolviese a mi pobre cuerpo una pizquita de tranquilidad y unas horas de sueño, no del todo reparador, ¡pero menos da una piedra! En ningún momento de todas aquellas largas y horribles horas he hecho la promesa de no andar nunca, nunca jamás. Seguramente porque sabía que no sería capaz de cumplirla.
El inventor de los playmobil
En esta temporada en la que puedo decir que estoy empapada al máximo con las noticias del Heraldo, he descubierto una sección que me ha parecido novedosa. En las páginas dedicadas a las esquelas mortuorias, suele venir también algún artículo para dar a conocer la muerte de personas famosas en algún aspecto, ya sean actores, médicos, inventores, etc. No hace muchos días, en una de esas reseñas, me enteré de la muerte de Hans Beck, un señor que, la verdad, en principio no me decía nada. Pero seguí leyendo y descubrí que este hombre fue el inventor de los Playmobil, aquellos famosos muñequitos de plástico multicolor que hicieron las delicias de tantos niños nacidos en los últimos treinta y cinco años. Hará aproximadamente unos treinta y dos que los Reyes Magos tuvieron a bien regalarle a mi hijo mayor unos cuantos: indios, vaqueros, granjeros soldados… Y no mucho después ocurrió que mi hijo pequeño, que rondaría el año y medio de edad, mientras su hermano jugaba, tuvo la feliz idea de meterse en el orificio nasal un zapato de los antedichos muñecos. Pasamos por la consulta médica local, más tarde por un médico particular, para terminar en el Servicio de Urgencias perteneciente a mi Seguro en Zaragoza. Intentaron de todo: Extraérselo con unas pinzas, hurgar por aquí y por allá, hasta llegar a la conclusión de que allí dentro no había ningún objeto extraño. Pero tres o cuatro días más tarde, acompañado de un sonoro estornudo, el zapato salió disparado. Desde aquel lejano día, he tenido que soportar mansamente más de una vez, las razonables quejas de mi hijo mayor, porque a raíz de aquel suceso, todos aquellos pobres muñecos se quedaron con los pies amputados y perdieron todos sus pequeños útiles de trabajo, ya fuesen de uso guerrero o pacífico con el fin de evitar otro percance parecido. Su peor y más repetido lamento fue que aquellos Reyes Magos no sustituyesen a sus queridos amigos de juego por otros juguetes para compensarle de lo que constituyó un desastre importante en su pequeña vida de cinco años.
Donner la route
Hoy he recibido un folleto de SOLIVE, una ONG relacionada con las Religiosas Carmelitas de Vedruna, y en una de sus páginas he leído esto: POR TIERRAS AFRICANAS. Donner la route, que traducido a nuestro idioma, significa: ceremonia de despedida- permiso para irse. Me ha gustado mucho, así que me ha apetecido compartirlo con vosotros. Dice así: "Cuando uno quiere marchar de donde está, pide "la ruta" por tres veces en la tradición baulé. La primera vez que tú pides la ruta, te piden que te quedes: "Hermano, o hermana, hay en casa una habitación para ti con su lecho, es preciso que te quedes a dormir y mañana te vas". Luego uno se toma un cierto tiempo, sigue la conversación, se bebe un vaso más, se gastan unas bromas, se hacen unas risas y se toma otro bocado. Entonces es la ocasión de pedir "la ruta" por segunda vez. Nuevamente no se da permiso para irte de inmediato. "Perdón, hermano o hermana; aún nos quedan provisiones para comer y beber, quédate con nosotros, tu visita nos causa mucho placer. Hacía tiempo que no teníamos noticias tuyas. Mira los chicos que felices están escuchándote…". En consecuencia uno se toma de nuevo su tiempo con los huéspedes. Pero la tercera solicitud acaba por caer. "Mi familia me espera, mañana tengo que trabajar, por favor, concededme la ruta, pues me queda mucho camino hasta mi casa y tengo un trabajo urgente que me espera". Esta vez te van a conceder "la ruta", pero sólo "media ruta", la de ida. Si te dieran la ruta entera querría decir que no quieren que vuelvas. Por eso te conceden sólo media ruta, para que te vayas, pero se guardan la otra mitad para que regreses en cuanto puedas." También parece ser que las prisas han llegado a esta parte de Africa, así que ahora "si te quieres ir, dices simplemente: "Amigos, me voy. ¡Bye-bye!" Y el huésped responderá cortésmente: "¡De acuerdo, buen viaje y saludos a la familia!" y si es un buen cristiano, tal vez añada: "Y que Dios te acompañe hasta casa sin accidentes". Me ha encantado esta costumbre de "Donner la route". Ahora que me voy haciendo mayor, dispongo de mucho tiempo para hacer y recibir visitas. Quiero compartir mi amistad de tal manera, que las personas a las que visito me concedan solamente media ruta, para poder volver a verlas; y del mismo modo, deseo que las personas que me visiten, resulten tan corteses y agradables, que yo pueda hacer lo mismo con ellas: concederles sólo la mitad de la ruta, dejando abiertos para ellas las puertas de mi casa y de mi propio corazón.
Hermosa Naturaleza
¡Me encanta la Naturaleza! Disfruto de ella cuando, como en estos días en que la primavera está llamando a la puerta, los árboles se llenan de brotes, los almendros, unos de los árboles más madrugadores de nuestra zona, nos encandilan con esas "copiosas nevadas" y con ese perfume delicioso con el que salen a nuestro encuentro. Y ese romántico tono rosa de los melocotoneros… que semejan paisajes de jardines de cuentos de mi infancia… Me gustan los campos repletos de flores silvestres, blancas y olorosas, y esas otras amarillas, humildes, en la linde de los caminos. Luego vendrá la explosión de las alegres amapolas, llenando de rojo los campos, que parecen estar afectados del más enconado sarampión. Y el amarillo de las flores de aliaga, el oloroso tomillo, el romero… Y la variedad de olores y colores de los incontables rosales que adornan nuestras calles y jardines durante el verano. Y la alegría multicolor que engalana nuestras ventanas y balcones. Y si es en otoño…¡qué diré! La verdad es que me faltan las palabras necesarias para explicar lo que siento ante todo ese derroche de tonalidades que nos ofrecen nuestros bosques. El invierno es en este aspecto la estación menos afortunada. La tierra parece palidecer y morir con el frío. Se diría que únicamente dispone de las escasas fuerzas necesarias para subsistir. Pero en su interior, en el silencio y en la oscuridad, mientras se suceden las sequías, vientos, nieves o aguaceros, sabemos muy bien que la vida está fraguándose de nuevo. Así, una vez tras otra. Morir para renacer. Cuando iba acercándose el día de mi vuelta al pueblo, pensé que no podía hacerlo sin haber visitado antes el Parque Grande, el pulmón de la ciudad de Zaragoza. Hacía años que no paseaba por él. Así que, una tarde soleada y agradable que invitaba al paseo, en una parada cercana al domicilio de mi hermana, cogí el bus 42 que me dejó, tan ricamente, a las puertas del Parque. Ya casi había olvidado los hermosos surtidores que adornan los paseos, y el majestuoso Monumento a Alfonso I El Batallador, presidiendo desde la altura el trasiego de paseantes, corredores, ciclistas, personas sentadas en los numerosos bancos o sobre el verde césped, parejas arrullándose, o simplemente individuos vagabundeando, como yo. Busqué la entrada del Jardín Botánico, que me pareció más pequeño y más pobre de cómo lo recordaba de otra visita anterior. Quizás lo confundí con el de alguna otra ciudad visitada. Me gustaron los bancos, de preciosa cerámica, si no fuera porque los bárbaros de los sprays se habían dedicado a fondo en su tarea de destrucción y algunos presentaban un aspecto lamentable. Fotografié incontables veces a unos preciosos cisnes que se deslizaban por un mini estanque. Y, en un lugar apartado, cercano al muro que separaba este espacio del resto del Parque, encontré a una señora de mediana edad sentada en su silla de ruedas de motor eléctrico, que me transportó rápidamente con el recuerdo hasta mi marido. Por un momento me pareció tenerlo allí conmigo, disfrutando de aquella hermosa tarde. Estaba ensimismada con su cámara, tratando de captar la belleza de las flores rojas de un membrillero japonés, tal vez un ejemplar único en España, según me dijo. Guardo un hermoso recuerdo de aquella tarde. De cuando en cuando, me siento cómodamente, pongo en marcha el ordenador, busco la carpeta donde guardo mis imágenes, escojo la opción "Ver como una presentación" y me paso un buen rato gozando, aunque no sea lo mismo, de todo lo que allí viví durante un par de horas.
En el Segundo Centenario de los Sitios
Suelo entrar con frecuencia en la página web del Heraldo de Aragón. Esta tarde, he pinchado en el blog "Los desastres de la guerra" de Gervasio Sánchez, ese magnífico periodista que remueve nuestras conciencias con sus palabras y sus fotos, acercando hasta nuestra cómoda existencia los horribles atropellos cometidos en los incontables conflictos armados que sufre nuestra doliente Tierra.
He encontrado en él, un artículo sobre los Sitios de Zaragoza que me ha interesado mucho.
Con motivo del Segundo Centenario de los mismos, explica brevemente lo que fue aquel cruel enfrentamiento entre el ejército más poderoso del mundo y los habitantes de una ciudad de unos sesenta mil habitantes, la mayoría sin ningún conocimiento de las artes de la guerra, y su aguante durante los dos Sitios a los que se vio sometida, hasta que las epidemias y la superioridad de los atacantes consiguieron doblegar su valor.
Durante mi convalecencia, leí todo lo que cayó en mis manos sobre el tema, y cuando ya se me permitía pasear, dediqué dos tardes a buscar por la ciudad los rastros visibles relacionados con aquella contienda.
Miré con otros ojos La Aljafería; el mural que recuerda a la desaparecida Puerta Sancho; la iglesia del Portillo en el que reposan algunas de las heroínas: Agustina Zaragoza, conocida como Agustina de Aragón, Casta Álvarez y Manuela Sancho; el magnífico monumento en su honor, obra de Mariano Benlliure en la misma Plaza. La estatua ecuestre del General Palafox; el Noviciado de la Congregación de Hermanas de la Caridad de Santa Ana, en el que reposa el cuerpo de la Madre Rafols, que tan importante papel desempeñó en la atención de los heridos y enfermos del Hospital General de Nuestra Señora de Gracia. Un gran mural en el que aparecían los nombres de todas las puertas de la ciudad, de las que sólo la puerta del Carmen queda en pie; Santa Engracia y San Miguel de los Navarros. Paseé por la calle Heroísmo, muy querida por mí porque en mi juventud viví más de 10 años en ella, antes llamada La Quemada, por encontrarse junto a la puerta de ese mismo nombre; el Real Seminario de San Carlos, en el que se produjo una masacre al estallar el polvorín instalado allí; las iglesias de Santa Mónica y San Agustín, dentro de la cual se produjeron terribles combates cuerpo a cuerpo entre los contendientes de ambos bandos; la hermosa iglesia mudéjar de la Magdalena, en la que contraje matrimonio y bauticé a mi hija; el mural que recuerda la Puerta de Valencia y el otro de la Puerta del Sol; la Iglesia de San Cayetano, en cuyas proximidades colocaron recientemente una placa en recuerdo de María Blázquez, la mujer que encontró al Cristo de la Cama - alojado ahora en el interior de dicha iglesia - entre las ruinas del convento de San Francisco, y que, ayudada por varios hombres, trasladó la imagen hasta el Pilar. El Pilar, esperanza y refugio de cientos de personas que lo perdieron todo durante los Sitios; y el mural de la Puerta de Toledo; y el recuerdo de la Torre Nueva, desde donde se avisaba de la llegada de las tropas francesas; y el Palacio de los Gigantes, la actual Audiencia Provincial; y el Puente de Piedra, donde se levanta el pequeño monumento rematado por una cruz de piedra que recuerda el lugar en el que fueron fusilados por los franceses tras las capitulaciones, el padre Basilio Boggiero y el Cura Sas, cuyos cuerpos fueron arrojados al Ebro…
He aprendido mucho sobre los Sitios en estos días.
Quiero terminar, con una coplilla famosa que habla de aquellos tiempos y con una pregunta.
Adiós Zaragoza noble,
adiós sus ocho portales,
Tripería, la de Sancho
El Portillo y la del Carmen
Santa Engracia, La Quemada,
La del Sol y la del Ángel.
Me emocionó sobremanera la contemplación de un cuadro de grandes dimensiones expuesto en el Palacio de Sástago, en una de exposiciones organizadas con motivo de la celebración del Segundo Centenario de Los Sitios. Fue el que lleva por título: "Los defensores de Zaragoza saliendo de la ciudad el día 21 de febrero de 1809", de Maurice ORANGE.
Sentí que las lágrimas arrasaban mis ojos.
Y ahí va mi pregunta: ¿Seríamos capaces lo zaragozanos de ahora de repetir una hazaña como aquella?
Tengo mis dudas. Pero por lo menos, sí creo que deberíamos conocer aquellos hechos y no olvidarlos nunca. Constituyen una condecoración extraordinaria para nuestra ciudad.
"La reducirán a polvo: de sus históricas casas no quedará ladrillo sobre ladrillo…. Pero, entre los muertos habrá siempre una lengua viva para decir que Zaragoza no se rinde".
Con estas palabras definió aquella hazaña Benito Pérez Galdós en sus Episodios Nacionales.
El deseo de la inmortalidad
En el fondo de todo ser humano anida el profundo deseo de que la vida no se acabe. Quisiéramos que la vida no tuviese fecha de caducidad. De niños y de jóvenes estamos llenos de esperanza. La vida se nos presenta como una larga carretera a la que no le vemos el final. Tenemos ilusiones, emociones que vivir, metas que conquistar... ¡Mejor no pensar en la muerte! En la edad adulta, cuando hemos conseguido algunos de nuestras metas y muchos sueños se quedaron hechos trizas por el camino, empezamos a ver a la muerte más de cerca. Se nos van los seres queridos, los amigos, los conocidos…Y aquella carretera que en nuestra juventud parecía no tener final empieza a desdibujarse en lontananza. Y, cada año que pasa, comprobamos que los límites se acortan de una forma más rápida y visible. Entonces, llegados a esta encrucijada, pocos habrá que no se hayan planteado en alguna ocasión esta pregunta: ¿Cuándo me tocará a mí? Y, ante ella, cada cual reacciona a su manera. Los hay que intentan encerrar ese pensamiento desagradable en lo más profundo de su corazón, tratando por todos los medios de mantenerlo allí amordazado, como si no existiera. Otros tratan de vivir la espera de este acontecimiento desde su fe, si la tienen, y los que no, la afrontan desde la convicción de que un día llegará la Señora de la Guadaña y será el fin de todo. Y por fin, hay otro grupo, cada día con más adeptos: son aquellos que antes de que llegue el momento, hacen las gestiones necesarias para que sus cuerpos, sean conservados a la espera de que la ciencia pueda devolverlos a la vida. Hace escasos días leí esta noticia. Hay ya empresas que, por el módico precio de 10 euros semanales, durante todo el tiempo que el difunto deje establecido, conservan su cuerpo en un depósito de nitrógeno líquido, a la espera del "milagro". ¿Puede ser que algún día la ciencia avance tanto que esté en condiciones de devolverles la vida y solucionar la enfermedad que les produjo la muerte? He imaginado ser yo una de esas personas "resucitadas" y he fantaseado un rato sobre lo que traería consigo esa posibilidad. Encontrarme con un mundo extraño, quizás inimaginable, sin tener a mi lado ninguna persona querida, o tan siquiera conocida… He llegado a la conclusión de que no podría sentirme feliz. Así que lo tengo claro. No voy a engrosar la lista de estas personas. Esperaré mi hora como lo hace la mayoría de los seres humanos. ¡Ojalá La Enemiga no se ensañe demasiado al llegar! Eso sí, espero vivir este acontecimiento con la bendita esperanza que un día anidó en mí.
